Petite mort
sortie Rambuteau

Marc Villard
Collection Publie.noir chez Publie.net
Première mise en ligne : 5 décembre 2010
Mise à jour : Avril 2013
ISBN  978-2-9145-0383-0
© Marc Villard & Publie.net
Image de couverture : CC francoiskarm

À Jean-Paul Gratias

DAN

22 heures.

Rue des Petites-Écuries à trente mètres du New Morning.

La fille a été balancée dans la cour. Un sac de merde. Cinq clandestins turcs en retrait. La nuit mange le décor. Je vois ses cuisses. Son sexe inutile. La corde autour de son cou. Et Becker. Le commandant Becker. Milou dégueule ses tripes. Pédé.

— Putain, Dan, toujours la corde, bougonne Becker.

— C’est la deuxième.

— Les Turcs, là derrière, ont interrompu la fiesta.

— On peut choper des empreintes...

— S’il est fiché, bingo. Sinon, il s’en fait une troisième.

— Elle est Turque ?

— Tunisienne d’après ses papiers. C’est un fan du Maghreb. Bon alors, il arrive ce labo à la con !

Il gueule un peu trop fort. L’émotion. Ce fumier aurait un coeur : on n’arrête pas le progrès.

Chuchotements dans les étages.

L’odeur de pisse.

Les cuisses griffées.

Milou. Ses bonbons à la menthe.

Une Marlboro à la bouche.

Tuée ici ?

Panoramique. Possible. Tout est possible. Les Turcs bossent en cave. Pas de fenêtres. Les murs sont occultés. Cinq ouvertures au quatrième. Ça sent la mort. La dèche. La mort.

Et je pense à Joss.

Mon sexe comme un marteau.

Je ferme les yeux. Je vois son cul en trois dimensions.

— Hé, Dan, tu pionces ?

— Je réfléchissais. Il a pu faire ça ici, c’est cool.

— Je sais. Alors, toubib, tu nous trouves quelque chose ?

Deux heures plus tard. Assis avec une bière. Dans les odeurs de merde de cette cour de merde. Dormir, please, dormir.

L’un des mecs en blouse blanche se relève.

— J’ai un pouce sur la cornée. Un chef-d’œuvre.

Tout le staff au rapport. Becker qui gargouille : Dieu, aide-moi ! Je veux baiser ce fils de pute.

Pivot ; un couloir tagué. Je m’enfile trois Dexé. Un ressort dans les veines. Come back sur la scène de crime. Je peux niquer. King-Kong.

Becker me prend par l’épaule.

— Dan, on embarque la victime. Puis scanner du pouce et on balance ça sur le serveur des avis de recherche. Tu conduis.

— Milou ?

— Milou a bobo à son ventre. Affole-toi.

On est quatre dans la Mégane. Guerrero à l’arrière avec le mec du labo. J’ai des pétards dans le cerveau. Joss, lâche-moi. La gerbe de tous ces morts, ces morts, ces morts. Brûlure des feux arrière, Tina Turner dans les baffles, le cigare de Becker, Brigitte et Lulu en catatonie à la maison. Pas rentrer. Un hôtel, n’importe quoi. Non, remonter sur Barbès, agrafer Joss entre deux clients. La pénétrer lentement. Dans une sanisette. Je veux du speed.

— À quoi tu penses, Dan ?

— L’enquête.

— Décompresse. Dans une heure on saura si on est cocus.

Cinq cafés plus tard, je connecte le scan au serveur des mecs fichés. Le PC réfléchit. Sixième café, deux Dexedrine, un double bourbon. Becker jette un œil à sa montre. Deux heures du matin. Guerrero, scotché à l’écran, tombe en arrêt.

— Avec la barbe c’est n’importe qui, mais c’est lui.

Empreintes nickel chrome. Le CV défile. Rachid Mekloufi, un viol à Saint-Andiol, un casse à Melun, n’importe quoi. Je fais l’intelligent :

— Là, il tue, c’est nouveau.

Becker, il dit :

— Il a pris confiance, c’est carrément Terminator. Il se croit superpuissant, pas un jour de taule et les flics qui pataugent. Ça le fait bander. Il monte d’un cran : le meurtre.

— Okay. On a autre chose sur Mekloufi ?

— Non, il faut remuer les indics. La première a été tuée à Stalingrad. Celle-ci à Château-d’Eau.

— Des connexions ?

— Guerrero ?

— Sa sœur Radia, 5 rue Myrha.

— Dan, elle est pour toi.

— Demain.

— Maintenant.

Trois heures du matin. Tuer quelqu’un. N’importe qui, un innocent de préférence. Je suis debout depuis vingt et une heures. Myrha. Rue de la dope. Encore cent cinquante zombis en faction sous les porches. Relents de couscous. Deux mecs affalés contre un mur. Odeur de vomi sous le porche du 5. Troisième étage. Pas me faire chier.

— C’est quoi ?

— Police, ouvrez.

— C’est pas l’heure.

— Ouvre, conasse !

Je l’entends qui compose un numéro de téléphone. Le Glock. Trois bastos dans la serrure. Coup de latte dans le panneau. Aller-retour pour Radia. Le téléphone par la fenêtre. Faut pas m’emmerder. Bordel.

— Assis

Terrorisée. J’aime ça. Beau cul, belle gueule, mais cinq kilos en trop.

— Ton frère Rachid est en ville. Je dois lui parler. Tu me donnes son adresse et je m’arrache.

— Je sais pas, ayez pitié.

Elle est con, ou quoi ?

Je la prends par les cheveux. Elle traverse la pièce et s’aplatit au pied d’un Nicolas de Staël à deux euros. Un amoncellement de CD dégringole.

— L’adresse.

Maintenant, elle pleure. Re-Glock. Je lui enfonce le canon dans l’oreille droite.

— Je suis fatigué, espèce de pute. Ton frère a tué et violé deux filles de 18 ans. Des copines à toi, peut-être. Alors, tu me dis où le trouver sinon je te crève car je veux DORMIR. Tu comprends, Radia de mes fesses ?

Elle pisse sur ses godasses. Si elle dégueule je la tue.

— L’adresse, vite.

— Rue... d’Hauteville, après le club de jazz. Je sais pas le numéro.

— Pourquoi ?

— Il m’a parlé au téléphone sans dire le numéro. Me tuez pas s’il vous plaît.

La seconde, Fadela Choukri, a été étranglée rue des Petites-Écuries à cent mètres. Ça fait du sens, comme dit Becker. Je m’écarte. Range le Glock. Plein le cul.

— T’as rien à boire ?

OSCAR

Les Halles.

Lundi soir. 22 heures.

Des fantômes en stéréo.

J’entends la voix des fantômes. Elle me serre le cœur.

Sous la mousse des arbres, cinq dreadlocks allumés au crack.

Une petite mort. Je passe mon tour, les gamins.

Toutes mes hardes à la main. Et brusquement je percute sur Betty. Les yeux de Betty, le string de Betty, le sexe écarlate de Betty.

— Hé, Oscar, ils cherchent un batteur au Sunset...

Dany H. Une odeur de marécage. Je me tourne vers lui.

— Le nom du sax ?

— Hanson, un truc comme ça.

— Bobby Hanson.

— Ouais.

Bobby Hanson. C’était l’année dernière. Oscar t’es bien le dernier des fils de pute du free. Ce rat.

— Il joue quoi, maintenant ?

— Néo-Bop. Passe-moi un joint.

Je lui passe. Enfoiré. Puis Betty. La chatte de Betty : une caverne de diams. Un incendie.

Le banc. Grosse fatigue.

Chui qu’un pauv’nèg’.

Betty.

Yasmina avec Sheep. The flash.

— T’es défoncé, Oscar ?

Je fuse comme une lame et lui arrache la bouche avec mon poing. Pourriture, pourriture. Puis je me rassois.

Betty. Trois gorgées de mauvais whysky.

Retour à Barbès. Têtes de mort du métro. Le boulevard, la lèpre et le saturnisme montent au créneau. Betty, attends-moi.

Rue du Roi-d’Alger. Trois étages. Réponds, petite, je suis mal. Je frappe dix mille fois à cette porte de merde. No way.

Cinquième sous-sol des Halles. Mes baguettes et mes sourdines.

Dans les baffles à Tony : A Love Supreme par Coltrane. La nuit est innombrable.

DAN

Soleil d’agonie derrière les vitres souillées.

Becker se plante devant nous, salle principale du commissariat. Martial et vaguement méprisant.

— Garçons, vous allez me rapporter les couilles de Mekloufi. J’accrocherai ça derrière mon bureau.

Milou, rêveur. Je lève un cil.

— On ratisse Château-d’Eau, okay. Mais après ?

— Trouvez-moi des suspects, on les descendra à la cave. Ils veulent des résultats, ils en auront.

La gerbe. Tout ça pour deux RMI.

La cour dallée, le froid cinglant qui m’assassine. Et en vrac : Brigitte et le mouflet.

Trois nuits hypnotiques.

Partir, bordel, partir.

Joss. Joss. Joss.

Son corps de boue.

Sa langue qui m’avale.

Je prends Milou dans la Mégane. Faux airs de Sean Penn, veule et con à la fois.

— Tu te fais combien, Dan ?

— Ta gueule.

Qu’est-ce qu’il croit ? Je le lâche rue des Petites-Écuries.

— Hé, Dan, tu descends pas ?

— J’ai un truc sur le feu.

Son sourire de tantouze.

— Toujours cette pute...

J’agrippe son oreille et lui écrase la gueule contre le pare-brise. Et le balance, le cul dans les poubelles.

Première, seconde. Barbès, mon amour.

Le Balto marécageux où Joss pointe entre deux passes. Peux pas rentrer, j’en connais dix qui n’attendent que ça pour me virer aux archives.

Joss, please, sors de là. Lèche mon corps. Oh, Seigneur, mords-moi.

Une heure à fantasmer dans les relents de couscous.

Sonia, peroxydée, percute mes Ray Ban.

— Elle est pas là, sergent.

— Tu connais son adresse ?

— Pas vraiment. Je dirais Beaubourg, elle va voir des expos là-bas.

— Ouais.

Dix sacs pour Sonia. Trouve-la, bordel. Minuit, les yeux rouges, des visions aquatiques : les algues sur son cul brûlant.

Kodachrome.

Dormir.

Vingt minutes pour gagner Aubervilliers.

Gardinoux Street, le quatre pièces.

Vomir, vomir, Dieu,

donne-moi cette femme.

La porte blindée.

Brigitte.

Non pitié, pas Brigitte.

— Merci de rentrer, Dan, Lulu a une bronchiolite. T’es un vrai réconfort pour une femme.

Chier. Crève.

Le lit. Je plonge et m’endors dans la minute.

merci à vous

pour cette lecture

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