Situation sans évolution semblable

Christophe Marchand-Kiss

ce volume est le septième de la collection l’inadvertance dirigée par François Rannou et Mathieu Brosseau et publiée aux éditions www.Publie.net, créées par François Bon.

9782814502703

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© Christophe Marchand-Kiss

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Sur ce trottoir, personne. Rasant la pluie amoncelée sur le pavé asphalté, un ovni motorisé passe, lentement, dégoulinant d’une soupe boueuse, et la projette, sans système, dans le caniveau, sur le seuil de la station de métro, sur le pont, dans un splash minimal, terminant en perles, perdues à travers l’averse verticale, sur les voies.

La nuit s’attaque au jour, par écran diluvien interposé, le nuage anthracite, patron du ciel, crachant ses rasades, heureux, heureux que l’éclairage urbain, semi clignotant, avant d’être interrompu, coup de manette énergique, infligé par un bras anonyme, perpétue une obscurité flageolante, mais sûre : acolyte du dieu VAG. Le vent repousse, par saccades, le marécage en formation, irise et détend, pétrit et comprend, flagellant, comme il peut, un millionième de mètre carré de la Tour de la Télévision.

La Grande Ville de l’Est

La Grande Ville.

L’espace sinusoïdal du parking se déroule en exprès, momentané et, instantanément, oublié — bâtiments, bâtiments, bâtiments : rien d’abordable. Livraisons : de coudes et de jambes, de cahots et d’halètements, de réveils et de silences, d’yeux hébétés, et de sourires sans voix, tout cela vif, tout cela abstrait, tout cela : presque achevé.

On y est. A pris les horaires d’autres bus, d’autres métros, d’autres bus encore, propulsés par le micro, protecteur, du conducteur vers : C*, L*, B*, la litanie propulsée, encore, à travers un hygiaphone, en frictions de vapeurs, pouvait la lire dans le trou, denté, d’un préposé, levé tôt, d’un préposé au pull ainsi, à la veste ainsi, fabriqués avec insigne : déterminatif, conclusif, pour la compagnie, au terminus parfait. Parmi les grelotteurs, assis sur un banc, coudoyant ces visiteurs, qui attendent, avec leur journal, humide, leurs mains, tournicoteuses, contents d’être là, contents de ne pas l’être, contents de la maraude touristifère, contents de l’arrivée, qui, quand ils parlent, questionnent : où aller, et la réponse, invariable, est un : vous-faire-foutre, indécollé du tabouret, un vous-faire-foutre, discret, et dans un presque : les propos sonnent presque juste, de ce pull ainsi, de cette veste ainsi, de ce il qui suppure la laine et le coton, mouillés, et l’ennui, l’insipide, mais : qui voudrait se rebiffer, et qui balancerait bien son tabouret à la face de ces lunes, souriantes, souriantes quand même : et le grelottement intérieur, intériorisé, qui accepte, jour après jour, et plutôt : seconde après seconde, d’être ici.

Répondre, pour les autres, derrière ses lunettes plastiquées, devant sa paroi, infranchissable, de verre rayé, susurrer le nom, le nom d’une rue, montrer sous le pouce celui d’un hôtel, un hôtel : le dégoûte comme, par un hasard des horaires, les gens du dimanche, de la vacance contrainte, qui croisent, avec dégoût, les gens de la semaine, dans le train qui les transporte, et qui les dépose, là, sous le tombereau d’acier. Peut-être : dit-il merde et : on ne le comprend pas.

Ce ne sont pas eux qui diront : la tradition procède de la modernité. Répondront par habitude, par le forfait, horaire, les fait bondir hors de leur siège, cinq minutes avant le trajet, monotone, cinq minutes avant de ressembler à des statues, puis : sirotant, soudain, bière ou coca, par à-coups, involontaires, sur le quai, remplissant leurs liquides de liasses, bienvenues ?, de bruine : insipide. Ce ne sont pas eux qui le diront, non. Personne ne le dira, non. Tous : mutiques, en dehors des heures où parler est un calvaire, où parler résonne contre la structure, métallique, de la Tour, en face, en face du trou, du trou à rat, en face du tombereau d’acier, d’acier et de béton, où il répond, hésitant, à gauche, 85, à droite, 68, prenez par là, voulez-vous un plan, oui, ce sera plus facile, au suivant.

Les pieds barbotent, flaque après flaque, flaque sur flaque, formant ffllaaqquuee, et leur fracas, leur ire de flaque, et se dépenser, semelles amollies, interdit de courir, mais en zébrant, oui, zébrer-entre, mais : impossible, le déluge maintenant. Les bus, dociles, alignés au millimètre, essuie-glace au chômage, conducteur en pointillé, son déplacement du coude, de la tête, dos cambré, et la main se tend : sur la monnaie, se recroqueville, lentement, s’assure de la caisse, qui DOIT claquer, à l’ouverture, à la fermeture, d’un claquement différent, qui se DOIT de claquer, exactement, couramment, puis la main, la caisse, tout disparaît, dans une bourrasque, le numéro, en surexposition, dans une bassine de brouillard, le marronnasse du brouillard, qui pince, puis : happe le regard, se désintègre, éteint, morne, il flotte, et le marchepied atteint, c’est un autre : sur lequel il faut grimper.

Aller à K*, PB*, S*. Peu importe, aller : jusqu’à place, rue, boulevard, allée.

ALLER.

Ne sent pas le vent, la pluie, en fait partie, son corps-vent, ce corps-vent, vent et pluie, son corps-bourrasque, dans la bourrasque, ce corps et cette bourrasque, dissociés, associés, parfois pas, emportés, s’emporte, seul, traverse, boule de vent, boule de pluie, le vide des voies, des ponts, puis de l’avenue, longue, rectiligne, le brouillard posé sur la chaussée, c’est alors : une percée, ne perce pas, est percée. Et d’un seul effort, soudain, ce corps : est monté, est assis.

Poursuit jusqu’à la Tour de la Télévision, traverse les rails du tramway, un numéro du journal, officiel et local, dans la poche, observe, rapidement, le supermarché, désert, et l’hôtel, à sa droite : porte le nom de La Grande Ville. Par un retournement, imprévu, marche d’un bon pas, s’immobilise, pensées contradictoires, naissent subitement, ou idées enchevêtrées, qu’il faut débrouiller, on ne sait, s’assoit, sur le banc : vissé à la fontaine. Plus tard, est-ce plus tard, se réveillera, dans un fauteuil, dans un bureau, reprend connaissance, ce sont des voix, l’ont réveillé, mais : était-il, ou ce corps, endormi, l’une d’elles dit : qu’en pensez-vous ? se croyant encore...