LES ENCOMBRANTS

Récit d’Incabus

Un texte de JY

publie.net

Préparation éditoriale d’Arnaud Maïsetti et Guillaume Vissac
Première mise en ligne : novembre 2017
ISBN : 978-2-37177-181-9
© JY & Publie.net

Dans nos villes, il existe des endroits à l’abri des regards qui sont destinés au dépôt de ce qui ne sert plus, objets trop usés ou inutiles. Le soir, il suffit de les déposer là, et le matin, ils ont été emportés. Les encombrants, ce pourrait être une allégorie, oui, mais de quoi ? De ce début de siècle, des corps que le monde juge inutiles et évacue, ou du théâtre lui-même ? Dans cette troisième pièce, JY. poursuit sa plongée dans les franges dissidentes de notre réel. Après l’érotique Jusqu’à ce que… et l’élégiaque Balivernes hivernales, c’est le troisième temps : celui politique des corps abandonnés dont la défaite n’a pas dit le dernier mot. Les figures qui hantent les deux premières pièces sont toujours là, et leurs ombres. Entre eux passent les encombrants : des corps étendus, abandonnés, à la surface desquels écrire. « Et cette heure venue / où la ligne est le reflet / de la vie définitive / qui s’impose par cœur… / au calepin se substitua l’alcool de santé / celui où se noie / la vie à l’eau de rose. » C’est un texte qui voudrait traverser l’abandon et l’alcool, la joie d’être un vivant sur le cadavre de l’époque. « Il faudrait de temps en temps, avec un peu d’entraînement, que l’homme croie savoir pourquoi il existe. » C’est une pièce enfin comme un crachat sur le théâtre, mais lancé avec tendresse, avec pitié, avec la férocité des doux, l’intransigeance des terribles. « Il ne manque point, parmi nous, aujourd’hui, de ces hommes qui ont le droit de se nommer sans-patrie, sans travail, sans lit, sans plus rien qui les greffe à l’élan de la vie. »

Le lecteur

Les Encombrants…
« Jusqu’où le silence »[1]

NOTES D’ATTENTION POUR ÉLABORATION D’UN PROTOCOLE DE RÉALISATION

« La crainte profonde qu’un homme éprouve à l’égard de la puissance de la destructivité et de la barbarie possessive dont il fait preuve à l’égard de sa femme et de ses enfants (à l’origine vis-à-vis de sa mère et de ses autres enfants) fortifie sa jalousie de la fécondité de sa femme et de sa capacité, plus directement démontrable, de créer et de donner le jour. »
MELANIE KLEIN/JOAN RIVIERE

On ne meurt pas de sa mort, mais assez probablement de la mort des autres. D’hypothétique, cette assertion devient vérité certaine pour l’homme dit de théâtre.

Au bénéfice de la fiction, une réalité indicible prend corps. « L’imaginaire transcende constamment le réel[2] » dit Claude Régy.

Ainsi du « mourir à soi-même » postulé par JY dans sa proposition « Les Encombrants ».

Ci-gît JY et les morts en masse viennent embarrasser et/ou débarrasser (nettoyer en quelque sorte) le plancher brûlant des hauts plateaux théâtraux. Brûlant de tous les feux.

Donc feu.

Feu le défunt. Feus les défunts.

L’outre-passé passant par là, l’un-seul vaut pour tous les autres. C’était la leçon de ce cher Antoine Vitez. De ce qu’un seul acteur puisse faire peuple.

Les Encombrants ? Quoique personne ne les ait vus venir : ils sont là… Un silence opaque et dense augure de leur arrivée… Pourtant nous eussions dû les voir venir.

Depuis quand ?

Au gré de l’histoire… Ici : histoire du théâtre, qui n’est pas sans rapport avec la grande, quand elle n’offre rien d’autre à penser que la barbarie. Litanie des charniers… ça fait un moment que ça dure !

Singulièrement, mes premiers encombrants extirpés des poubelles de l’histoire purent m’apparaître au théâtre Sarah-Bernhardt avec Marat/Sade en septembre 1966.

Cette année-là fut l’année de tous les scandales… avec Les Paravents de Jean Genet, créés au printemps et un Jean-Jacques Lebel qui sévissait alors quelque part en ateliers privés tandis que s’épanouissaient dans la sphère de la pensée les quatre B. : Bataille, B…, Breton, Baudelaire… Sans oublier que Marat/Sade sera traduit dans la collection Avant-Scène par un jeune germaniste, un certain Jean Baudrillard ! Avant que ce théâtre d’encombrants n’explose en France, Peter Brook avait allumé le brûlot à Londres.

En ce temps-là, du théâtre encombrait le théâtre… Et des non-acteurs (les absents de toujours depuis la disparition du chœur antique) devenaient les tenants du lieu. Les absents de l’Histoire (en l’occurrence la figure du fou) revisitaient la mémoire et/ou se l’appropriaient.

Décomposer et recomposer ou tout simplement composer avec l’Histoire… À l’écoute des sans-voix, JY questionne un silence ; un silence assourdissant. Là où la mémoire fait trou… JY creuse sa tombe.

Et ça tombe bien !

Quoique cela n’aille pas sans douleur.

Les oublis de mémoire ne sont pas faits pour les chiens et nous épargnent quelques mécomptes. Confer ce qu’en dit Banu dans son « oubli » ou Régy écrivant « le silence agrandit l’espace », c’est-à-dire « chercher dans quelle partie de l’inconscient il faut d’abord se taire ». JY s’inscrit à cet endroit de captation d’un silence. Là où ça se tait… Essayer une parole et que cette parole trouve un corps. Prendre de court et louvoyer avec la folie ? Excéder la passion amoureuse… Voies de la création.

Autre antécédent… Toujours dans cette année 66, le Georges Dandin de Planchon qui triomphera au Festival d’Avignon.

Qu’est-ce qui se passe d’exceptionnel avec ce Georges Dandin[3] de l’illustrissime Molière ?

Ceci : que l’on vit alors débouler sur scène une foultitude de « sans voix », d’ombres d’eux-même, d’ouvrier-e-s agricoles…

Aveugles, sourds, muets ; des vaquants à leurs occupations… toujours théâtre dans le théâtre : arrivée sur les lieux de nouveaux interlocuteurs quand bien même ils ne disent rien.

Ainsi, soudainement, les absents, les exclus, les refoulés, les déchets, les vaincus, les dominés… les ombres d’eux-mêmes qui parfois ne se distinguent pas de l’ombre de soi, font apparition !

Se distinguent. Sortent de l’ombre.

D’une ombre en n’ombres ou ce qu’il en est de « l’ombre-sa-voix dit par un autre que lui même »

Cela devient chez JY ce qu’il nomme « l’ombre-sa-voix dit par un autre que lui même » ; on voit bien là : la mise en œuvre d’une parole qui cherche un corps comme chambre d’échos.

On peut reconnaître un appel à l’acteur.

Plus qu’un appel : une tentation.

Mais avant que de céder à la tentation de l’autre que moi-même, il a fallu se débarrasser comme le nomme si bien Cioran « du fardeau du moi[4] ». Et ce n’est pas une mince affaire… où à tout le moins, l’opération n’est pas sans risque.

François Perrier, éminent dissident de la Lacanerie, y consacre un chapitre dans sa Chaussée d’Antin[5] sous l’intitulé « démoïsation ».

Pour ce faire, Perrier en appelle au meurtre, avec Sade et Bataille à la rescousse… Et pour JY, le meurtre de qui ?, de quoi, de quoi dans qui ? Ça se bouscule au portillon ; chambre d’appel. D’accord « Je est un autre », d’accord, d’accord… Matin blême. Saison en enfer : « au matin j’avais le regard si perdu et la contenance si morte que ceux que j’ai rencontrés ne m’ont peut être pas vu. »  Si on en restait-là de la folie rimbaldienne, mais non : JY pousse plus loin le bouchon de son « bateau ivre », il va au nombre, il va en nombre, en masse, en masse qui fait tas, masse humaine en tas d’ordures… Le charnier, la charogne et c’est encore Rimbaud qu’il faut entendre là : « C’est la vision des nombres. Nous allons à l’Esprit, c’est très certain, c’est oracle, ce que je dis. Je comprends, et ne sachant m’expliquer sans paroles païennes, je voudrais me taire. » Les Encombrants apparaissent alors comme une terrible mise en ordre, mise en scène de « L’Ordre des morts » selon Régy. D’une ombre en n’ombres… Le vase, l’urne funéraire débordent : un charnier s’érige. Envisager l’hypothèse de ce que les encombrants de JY puissent être une contribution à « l’esthétique de la résistance » de Peter Weiss[6].

Tout autour de nous les corps surgissaient de la pierre, pressés en groupes, entrelacés ou éclatés en fragments, esquissant la silhouette d’un torse, d’un bras qui s’appuyait, d’une hanche fendue, d’un fragment d’escarre, toujours dans l’attitude du combat, esquivant, rebondissant, attaquant, se protégeant, dressés ou courbés ça et là, anéantis, avec pourtant un pied libre arc-bouté, un dos tourné, le contour d’un mollet pris dans un seul et même mouvement. Une lutte gigantesque…

Le douloir du « en trop »

Restons encore avec François Perrier pour mieux appréhender Les Encombrants, y faire face ou s’en faire front. Ne pas perdre la face.

Alors de la mélancolie qui origine les encombrants, nous emprunterons à François Perrier la notion de « douloir » qui autrefois tramait douleur et le désespoir comme un deuil qui n’arriverait pas à se réaliser, à se penser, à s’accomplir… Le douloir peut se décliner en « se douloir » ; on peut donc s’en pro-nominer. S’en miner la santé par un mal inépuisable. Maladie d’amour, maladie de la mort. Nous sommes, peut-être, dans une variable de l’amour courtois. Avec cette souffrance en forme de mal de mère… perdue. Perdue de perdurer. Le père dû à la mère ? Nous irions ainsi d’un pas assez à un trop-perçu. Jeu cruel d’absence/présence.

Excéder d’un trop nous en serions encombrés. Il y a, bouchon, il y a arrêt de la circulation (du sens de l’Histoire ?), barricades ?

Perrier dit :

À interroger un mélancolique, à voir, par exemple, qu’il peut s’accuser de ruiner la France parce qu’il n’a pas payé ses impôts, etc., on s’aperçoit que ce qu’il met en question, c’est son existence, mais son existence au moment archaïque initial[7], de sa propre mise au monde. Le mélancolique en revient à poser la question de sa propre existence. À mon sens, c’est comme s’il n’avait pas de place en ce monde, comme si le premier cri du nourrisson qu’il avait émis, avant même de le savoir, était venu troubler l’ordre du monde, ajoutant une note discordante dans un orchestre déjà réglé ; présence en trop dans ce qui existait, suffisant ; avant lui. La position du mélancolique est d’être un en trop…

Tout l’art d’écriture de JY, c’est de faire de ce « en trop » singulier, un « en trop » en n’ombres. S’en donner raison, en saisir l’Esprit. « Nous allons à l’Esprit », sait-on entendu dire.

Le Je s’abolit dans un Nous. C’est ainsi que l’Histoire s’y retrouve ou son avatar du jour : la politique. C’est pourquoi avec Les Encombrants, ils ont fini par se mettre à table. Cracher le morceau comme on dit. Un morceau d’Histoire à vomir.

Le contrepoison : Anne Dufourmantelle nous l’offre dans sa Puissance de la douceur :

La vie dépose la douceur en nous dès l’origine. On croit la saisir à la source — enfant abandonné au sommeil, goût de sucre du sein maternel, voix qui berce, psalmodie, caresse —, on la devine ailleurs, dans le mouvement de l’animal, la montée de l’obscurité en été, la trêve d’un combat, la rencontre d’un regard. On la reconnaît au chevet des mourants, dans leur regard qui traverse leur agonie sans fièvre, mais là encore elle ne se laisse pas saisir. Elle vient apaiser la fièvre des amants et opposer au bourreau un dernier souffle contre lequel il ne peut rien[8].

Ainsi reconnaîtrai-je l’insaisissable des « encombrants »… de ce côté-là. Comme une aurore possible.

… Et donc feu !
« le beau n’est que le premier degré du terrible »

Les Encombrants de JY nous invitent à un heureux détour par Rainer Maria Rilke[9] !

De la difficulté d’arriver à l’impossibilité de partir. Nous voilà pris entre deux mauvais feux. De la regrettable erreur d’être né rudement éprouvée par Cioran… à la reconnaissance par R M Rilke — que l’on soit homme, femme ou enfant — de ce que la mort s’affirme comme noyau de l’existence, se produit trait d’union : « On possédait sa mort », dit-il, « et cela conférait à chacun une singulière dignité et une paisible fierté. » Et encore ceci aussi beau que terrible :

Et quelle mélancolique beauté était celle des femmes, lorsqu’elles étaient enceintes, debout, et que, dans leur grand corps, sur lequel leurs deux mains fines involontairement se posaient, il y avait deux fruits : un enfant et une mort. Le sourire intense, presque nourricier, sur leur visage rasséréné ne venait-il pas du sentiment qu’elles avaient parfois de sentir croître en elles à la fois l’un et l’autre[10].

On comprend comment Rilke a pu énoncer que « le beau n’est que le premier degré du terrible » et que par là Les Encombrants de JY viennent en ligne d’horizon. Terriblement.

Poursuivons ce feu de tous bois. Comme si Rilke trouvait dans JY un fer de lance possible. Une mise à l’épreuve. Ce qui fait qu’un texte s’arrache au silence. Comment l’intime, le plus secret de l’intime peut porter une parole éminemment politique : cela parait la matrice constitutive des Encombrants de JY que l’on retrouve ci-gisant dans la célèbre admonestation de Rilke :

Artiste, ne va pas croire que l’épreuve, pour toi, soit dans le travail. Tu ne peux être celui pour qui tu te fais passer et pour qui te prend tel ou tel, faute d’en savoir plus, aussi longtemps que le travail ne s’est pas confondu avec ta nature au point que tu ne puisses faire autrement que t’affirmer en lui. Alors, travaillant ainsi, tu es la lance lancée avec maîtrise ; hors de la main de la lanceuse, des lois t’accueillent et fondent avec toi sur la cible. — Qu’y aurait-il de mieux assuré que ton vol ?

Que ton épreuve, cependant, soit de n’être pas toujours lancé. Que la joueuse de lance, la solitude, ne te choisisse pas, de longtemps, qu’elle t’oublie. C’est le temps des tentations, quand tu te sens hors d’usage, incapable. (Comme si ce n’était pas occupation suffisante qu’être prêt !) Alors, comme tu gis là sans grand poids, les distractions sur toi s’exercent et te cherchent quelque autre usage : bâton d’aveugle, barreau de grille ou balancier pour danseur de corde. Ou, si elles en ont les moyens, elles te plantent dans la terre du destin, afin que tu connaisses le miracle des saisons et pousses peut-être quelques petites feuilles vertes de bonheur…

Oh ! alors, refais-toi d’airain : gis pesant.

Sois lance. Sois lance. Sois lance !

Si donc gît JY où les « gis » font leur poids en vis-à-vis de « quelques petites feuilles vertes ».

Puisqu’une solitude structure le poème. Solitude condensée pour ne pas dire cristallisée dans le texte de JY dans son intranquillité dont on trouve écho dans le livre de Pessoa.

Savoir d’où ça parle. Reconnaître avec Pessoa la « tragédie d’être né ».

La liberté, c’est la possibilité de s’isoler. Tu es libre si tu peux t’éloigner des hommes et que rien ne t’oblige à les rechercher, ni le besoin d’argent, ni l’instinct grégaire, l’amour, la gloire ou la curiosité, toutes choses qui ne peuvent trouver d’aliment dans la solitude et le silence[11].

Maintenant revient la question qui taraude. Jusqu’où la solitude, et/ou « jusqu’où le silence »[12].

Régine Follope à qui nous avons emprunté la formule (comme c’est vilain cette expression !) « jusqu’où le silence » mérite bien que l’on cite in extenso un poème de son recueil (en écho à la désabusée « poésie de garage » qui torture JY) que voici :

dis-moi quelque chose

de ce que tu ne dis pas

les arbres en toi

vont-ils jusqu’à tes yeux

mais du silence tu fais la voûte

et soudain s’ouvre

ce qui recule

un corps d’homme et de rose

ta voix soulève le proche

tu te délivres de la beauté

No comment. La poésie ne souffre aucun commentaire. Mais ceux qui ont pu voir le Trakl de Régy[13] éprouveront avec émotion combien le silence peut faire voûte !

Régy maître des maîtres pour faire territoire du silence avec la complicité d’Alexandre Barry, l’homme lumière ou le faiseur d’ombres — et c’est bien d’un faiseur d’ombres dont JY doit s’enquérir. Si on laisse courir son imagination : à quoi se prêteraient ces Encombrants ?

Assez probablement, ils auraient besoin d’un Didier-Georges Gabily à la baguette… En tout cas d’une troupe… d’une abondance d’acteurs pas trop normés… De ceux qui ne trouvent pas inconvenant d’être là à découvert dans l’ombre… Que vie, fiction, imaginaire, mort les constituent. Qu’à l’endroit de la scène, ils s’y constituent. Donc, en nombre, présents et relativement innocents des paramètres professionnels.

Il s’agit d’être là en… personne. Être excessivement là dans le jeu pulsion de mort/pulsion de vie ou disparition/apparition. Quitte à ce que pulsion de vie soit pulsion de vit… Un truc bandant quoi !

Avec quel corps ?

Question inévitable. Ni homme ni femme… Bandant avons-nous dit ! Mauvais genre quoiqu’il en soit. Ainsi soit-il et tant pis pour les tablettes de la loi de Moïse… Démoïsation oblige[14].

Un corps sans moi, est-ce possible ? Non… Alors, allons-y, consultons Artaud sur ce point, si on a de la suite dans les idées sut la cohabitation du terrible et du beau ; on y gagne de renoncer au spectacle et à l’imposture de sa servilité sociale.

« Le théâtre et la science[15] »

Le théâtre vrai m’est toujours apparu comme l’exercice d’un acte dangereux et terrible,

où d’ailleurs aussi bien 1’idée de théâtre et de spectacle s’élimine

que celle de toute science, de toute religion et de tout art.

L’acte dont je parle vise à la transformation organique et physique vraie du corps humain.

Pourquoi ?

Parce que le théâtre n’est pas cette parade scénique où l’on développe virtuellement et symboliquement un mythe,

mais ce creuset de feu et de viande vraie où anatomiquement,

par piétinement d’os, de membres et de syllabes, se refont les corps,

et se présente physiquement et au naturel l’acte mythique de faire un corps. »

Mort d’un corps pour naissance d’un autre par l’alchimie du théâtre.

Si l’on me comprend bien, on verra là un acte de genèse vrai qu’il apparaîtra à tout le monde saugrenu et humoristique d’appeler sur le plan de la vie réelle.

Car nul à l’heure qu’il est ne peut croire qu’un corps puisse changer sinon par le temps et dans la mort.

Ressource de la passion théâtre.

Parlez-moi d’amour. Amour en liquidation ?

Incabus et l’abus d’alcool
l’overdose du lover

Que les mots s’amusent de nous qui nous en abusions… Nous sommes en voie de liquidation.

Ainsi l’un qui a bu — vous pouvez écrire Incabus plutôt qu’un qui a bu… Ce n’est pas la mère à boire… Comme écrire père verre plutôt que pervers, c’est du Perrier[16] – Perrier, maître à penser du ventre, aurait aimé la séquence « La nuit sir Edward », puisqu’il a écrit Thanatol, Ou des amours, des morts et des corps, de qui l’on n’est pas[17] (encore du naît pas).

Perrier dit : « L’alcoolisme est une question peau de chagrin ; un chagrin inconsolable et toujours ravalé, en air liquide, comme on ravale un sanglot étouffant. »

Peau de chagrin ou pot de chagrin… Il faut se donner une contenance. Et encore.

« L’éthique du thanatolien est la suivante : se faire loi de n’être pas soi-même à l’autre. »

L’alcoolisme comme mode d’évasion de soi peut trouver sa variante dans la pratique d’acteur semble-t-il. Quête du sacré et du divin… Quête de femme idéale en quoi amour, mort et corps ne livresse pas son secret. Il n’est pas de répons et pourtant d’un chant les gosiers s’allument. Bientôt viendra l’heure de la cène obscène, mais pour lors tenons-nous-en aux adieux à Madame. Comment elle se quitte. En tenant toujours Perrier[18] par la main, car c’est d’amour courtois que l’on doit s’entretenir. Amour dont il fit un séminaire.

Au l’un-seul de la relation du elle
apparaît Ma Dame

Si devant la femme nue, on ne trouve pas dans son être le plus profond, la même émotion terrifiante qu’on ressent devant la révélation du mystère cosmique, il n’y a pas rite, il n’y a qu’un acte profane.
MIRCEA ELIADE

Qui jouit de l’écriture ? Le lecteur. Quand le texte rencontre son lecteur alors le rite s’accomplit et la jouissance (joie des sens) peut en devenir l’offrande.

À la dame tout est dû.

Le « trop » lui est dû.

Surtout quand elle est nue. Nue, c’est le propre d’un regard autre accepté à ce qu’elle puisse se voir. Oser le mauvais jeu de mots : qu’elle puisse se voir en peinture !

Sinon. Si non. Elle est susceptible d’insupporter qu’on l’aime. On : un autre quel qu’il soit !

C’est un exil, un bannissement.

Plus rien n’est articulable.

Survient un silence blanc, muet. Un silence de plomb. Ou de marbre. Un silence sans voix, sans son, sans oiseaux. Sinistre. Terrifiant.

Le dû à elle condensé en duel nous conduit tout droit à J-B Pontalis. En effet ce dernier et JY partagent un certain goût du train. Ce goût chez JY se trahit — entre autres — par l’usage des acronymes. Outre l’impératif rythmique incontournable du train, il file entre acronymes agrémentant gares et talus. La gare… Son hall, sa caisse de résonance, sa foule nous donnent à penser que Les Encombrants devraient disposer d’un plateau conséquent et vaste. Après, à la lumière de travailler à en indéfinir l’horizon… Que dans le lieu puisse se soupçonner de l’innombrable. Un innombrable qui fasse tas ou tache indiscernable. Indistincte.

Par contre la difficulté — rêvons un peu — viendrait de ce qu’il serait convenable d’isoler chaque spectateur… Quand bien même serait-il venu en couple ou en famille. Autour de chaque impétrant, un cordon sanitaire de sièges vides. Solitude requise. Donc une vaste salle permettant une telle mise à l’isolement. Gestion de l’espace. Passons et revenons au duel dont nous n’avons pas dit que Pontalis en fît l’exploration et l’analyse à propos d’une nouvelle de Joseph Conrad. Il y est question de haine. Haine entre deux officiers renvoyant au duel tel que l’histoire nous en a instruits. Ce qui est intéressant, c’est le descriptif de ce qui arrive à l’un des héros, passé la bataille… Pontalis en dit ceci :

Comme les plaisirs de la vie doivent lui paraître fades au regard de la mélancolie, de l’affreuse solitude que connait son ombre bafouée, son double réprouvé qui n’a plus rien à savourer, lui, que sa haine, une haine qui n’a plus désormais d’autre objet présent que lui-même.

Pontalis s’interroge de savoir s’il faut inscrire le duel comme paradigme de la Révolution… « et de son échec à faire, selon son idéal proclamé, du peuple un souverain. »

Donc, sans roi, sans dieu ni père de la nation… de quel amour du elle peut-on se faire recours ?

Comme conclut Pontalis : « le problème est immense »… Politiquement parlant, aussi grand que celui de l’égalité en termes de légalité. La haine n’a pas de légitimité et semble ne pas pouvoir en disposer.

Donnons une dernière fois la parole à Pontalis :

Si l’amour s’entretient de l’absence, il faut à la haine la permanence. Rien mieux qu’elle, dans sa déraison, raisonnante, ne donne la certitude d’exister. Nos amours avec leur objet improbable sont fragiles. La haine ne l’est jamais, tout assurée, elle, de sa cible.

et mot de la fin : « Quand on a perdu la Loi, pas question de perdre l’honneur.[19] »

À table !
En FIN… ou foutre les pieds dans le plat !

L’Histoire piétine… Mais la société du spectacle en est à son comble ! Au paroxysme… Indigestion et Carnaval… Saturations d’images, de lumières, d’avis, d’opinions et commentaires.

La grande cène de bouffe obscène. JY met les pieds dans le plat ! On sort de l’ombre pour lumière à saturation. Pleins feux ! Éblouissement… Franche rigolade ! Haut les masques ! JY nous découvre le grand cirque du spectacle historique en cours. Vaut mieux en rire et même en danser. Il s’entend à faire valser le beau monde… Les politiques comme les communicants… Les uns se confondant avec les autres. Le banquet sera républicain. Extravagance. Sans retenue. Puisque Beckett l’a dit : « quand on est dans la merde… il faut chanter ! » Alors : chantons, dansons et pétons ! Que le canon tonne ! Pétons à l’unisson… de concert. Tous ensemble, tous ensemble : Tous. Le mot de la faim sera : « on Samba les couilles ! ». Pas triste… Que vive l’anarchie !

N’empêche Les Encombrants sont une « smaller piece ». Kézako ?

Retour à notre belle année 66. Le Living Theater s’apprête à débarquer. En septembre 1967, il fut possible de le voir à Caen. Les Bonnes, The brig, Frankenstein, mais surtout Smaller piece. Les Encombrants est une « smaller piece[20] ». Série d’exercices et de mises à l’épreuve. Comme j’en fus… Laissez-moi évoquer ici l’attaque du spectacle (déjà non-spectacle). Sa lance. Il est seul. Le comédien se tient seul immobile. Le public attend qu’il se passe quelque chose… il ne se passe rien. Rien de rien. Le public s’agite… Une réflexion fuse, puis cris et défoulements structurent un chahut monstre. Bon. Le comédien continue à se tenir imperturbable… et puisque rien n’y fait… Un silence lourd, lourd, lourd s’installe et chacun se demande « jusqu’où le silence ». Serait-il question de vie ou de mort ? Mais l’une n’est pas alternative à l’autre. Comme la haine n’est pas l’alternative de l’amour. Comme le silence n’est pas une alternative à la parole. Les poètes savent cela… comme Ida par exemple.

pluie d’ombre

et de suie mêlées

retenir

les mots

n’arrête pas

le déluge

le noir dévale le ciel

à l’envers

d’une menace

l’obstination oblique

d’une grande douceur[21]

Sauve qui peut la vie.

JEAN-PIERRE DUPUY

[1] Jusqu’où le silence est un ouvrage poétique de Régine Foloppe, Éd. Champ social, 2006.

[2] Claude Régy, L’Ordre des morts, Solitaires Intempestifs, 1999, p. 29.

[3] Oui Dandin se nomme aussi bien le mari confondu… Histoire de jalousie tournée en ridicule… Alors même que Dandin est bel et bien un mari trompé… Histoire privée jusqu’à ce que Planchon la rende au public en convoquant le témoignage des manouvriers de la ferme et ouvre la question : qui sont les cocus ? Les laissés pour compte… Et de quelle Histoire ? Magnifique mise au point. JY en vient à la même, ici et maintenant.

[4] Cioran, De l’inconvénient d’être né, Gallimard, Folio/Essai, 1973.

[5] François Perrier, La Chaussée d’Antin, Tome 2, Christian Bourgeois, 10/18, 1978.

[6] Peter Weiss, Esthétique de la résistance, traduction Éliane Kaufholz, Éditions Klincksieck, 1989. Dans sa dernière création du Radeau, Soubresaut, François Tanguy propose de larges extraits du texte servis par la comédienne Muriel Hélary. Soubresaut sera visible au Festival d’Automne à Paris, en 2017.

[7] Bis repetita : le moment archaïque de l’existence s’appelle naissance. Délivrance dit-on pour la mère et « inconvénient d’être né » nous dira Cioran. Un de plus valant pour un de trop.

[8] Anne Dufourmantelle, Puissance de la douceur, Payot Éditeur, 2013, p. 19. Anne Dufourmantelle nous a quittés cet été. Soleil noir sur cette femme de l’être.

[9] De la difficulté d’arriver à l’impossibilité de partir. Nous voilà pris entre deux mauvais feux. D’un regret d’être né justement relevé par Cioran… au R M Rilke des Carnets de Malte Laurids Brigge.

[10] Rainer Maria Rilke, Les Carnets de Malte Laurids Brigge, Folio/Gallimard, 1991, p. 27 et p. 33.

[11] Fernando Pessoa, Le Livre de l’intranquillité, Bourgeois Éditeur, 2011, p. 310.

[12] Jusqu’où le silence, semble-t-il, n’est plus distribué. Reste qu’il peut circuler sous le manteau. Ou disons de vous à moi. Délicieux trafic.

[13] Rêve et folie, mise en scène par Claude Régy, au Théâtre des Amandiers, septembre/octobre 2016.

[14] Juste rappel de La Chaussée d’Antin, Tome 2, p. 163.

[15] Antonin Artaud, « Le théâtre et la science », in Théâtre Populaire n° 4, 1954

[16] Hé bien oui, Incabus peut interpeller l’addiction à la boisson comme autre, ou même forme d’encombrement que la passion d’amour pour une femme idéale. Pour l’alcool, nous sommes toujours dans La Chaussée d’Antin, Tome 2, 1975, p. 337.

[17] François Perrier, Thanatol, ou des amours, des morts et des corps, de qui l’on n’est pas in Études freudiennes 9-10, 1975.

[18] Perrier expert en ivresse d’amour (de transfert et autre) a écrit L’amour, rien moins que cela. Hachette, 1998.

[19] J-B. Pontalis. « La haine illégitime » in L’amour de la haine, (Collectif), Gallimard, Folio/Essai, 2001. Évidemment, on ne peut ignorer le fameux Duel de Spielberg, sorti en 1971.

[20] Outre le Living présent à Caen avec son Mysteries et smaller piece dans le cadre de la Maison de la Culture, vint opérer en happening Jean-Jacques Lebel. Cette même saison vit débarquer à Caen les « british rubbish ». Inoubliables raclures.

[21] Ida Jaroschek, « La Brêche de l’air », in L’amplitude de l’ombre, Édition Encre et lumière, 2011, p. 69.

Note liminaire

Au commencement, il y a Soleil noir de Kristeva. Ce temps qui ne passe pas de Pontalis. Plus loin, Les Années de démolition de François Châtelet. Gaya Scienza… Des traces…

Il s’agira d’un poème en un acte sur le passage d’un être spirituel qui existait à l’état de tout au regard d’Un, pour finir à l’état de rien à peine matériel eu égard au regard d’Un-Autre.

Histoire : d’un devenir encombrant.

Histoire d’Incabus[22].

Histoire d’une implosion aux répercussions sociales : clochardisation, cadavérisation, alcoolisme, recroquevillement… histoire d’une banalité.

Autour d’un gisant ou d’un SDF, sur un matelas, les figures sont en demi-cercle. L’espace public, dans ses plis, est le lieu du massacre et de l’exécution.

[22] Aux alentours de 1497, Albrecht Dürer réalise une gravure intitulée Incabus ou femme attaquée par la mort. La scène représente un cadavre animé barbu, commençant à se décomposer, qui agresse une femme épouvantée, et qui tente de soulever sa robe.

La nuit
des encombrants

Dans la nuit, le Jongleur Des Horizons – dit JDH – et l’Entraîneur Des Tourments – dit EDT – regardent une ombre couchée sur un matelas. Ils sont accroupis, légèrement en surplomb du corps qui dort (?).

JDH

Qui est là ?

EDT

Lui, là.

JDH

Ça fait… longtemps ?

EDT

Au moins cette nuit,

ici,

et plusieurs

ailleurs…

Ça… se… devine

aux cheveux jaunes

au visage… à la courbure du corps

aussi… et ses habits…

brûlés…

[…]

ça se voit

au corps qui se mange.

À la couleur de la peau moisie.

À sa manière

encore de s’abandonner

à la vie nocturne

sans… mur

[…]

et de vivre sous les étoiles

en ayant perdu

la sienne, la boussole

et celle du nord…

Ça se voit à sa posture de boxeur

la tête vitrifiée

prise en étau,

entre les avants-bras

…

tatoués de dessins exorcistes…

Regarde…

là le serpent écaillé,

là le cœur

et la flèche traversante,

là le prénom fleuri,

et le poignard effilé…

auraient dû tenir les esprits

malins

éloignés,

et lui garantir les jours éclaircis.

…

Mais ces dessins,

sur cette peau

disent les souvenirs des jours et des nuits

dehors.

Qui sait lire ce récit y voit la durée

de l’amour périssable,

sans aucun moyen de laver ce

logement de sa crasse héréditaire…

JDH

Comment savoir ?

Rien ne semble plus

déranger

ce visage de verre

même pas l’air frais de la

nuit. Même pas…

… son matelas posé par terre… sans drap…

Dormir sans drap,

dehors,

comme ça…

Dormir seul aussi.

Ça aussi.

Il a l’habitude peut-être,

il l’a acceptée…

Même pas…

EDT

Inespéré le matelas… il est provisoire.

Demain matin, ils passeront.

Peut-être même cette nuit…

Il sera alors

(rieur et taquin, ajoute)

dans de « beaux draps »…

JDH

« Ils »… ?

EDT

Peu importe… « Ils »,

lui sera délogé.

JDH

Dans le sommeil…

…

Il est arrivé comment ?

EDT

Difficile de… répondre…

Comment il a… échoué là ?

Comment il est arrivé là…

en est arrivé là ?

Comment dire ?

…

Comme celui qui cherchait quelque chose

et qui a été trouvé par ce qu’il

ne cherchait pas,

…

Peut-être.

JDH

Il y a forcément plus

que cela…

Il y a une histoire.

Il a Une histoire.

Il est peut-être enfoui dans une montagne solaire,

muet

depuis qu’un cri retenu

l’étrangle.

Il doit connaître le secret de la souffrance

parfaite,

celui qui a senti sa pensée se déplacer.

…

Il est maintenant d’une chair inconnue.

Peut-être pas encore mort,

et il est déjà une lucidité.

Il n’est d’aucun temps

… baromètre constant

il est comme un arbre oublié

… couché et

oublié

… Il a été un début !

[…]

Il est maintenant un point rompu.

Là, il n’est plus même l’ouïe du chant

d’une lampe,

pas plus celle du… gémissement

du feu

qui conservait le secret de son… esprit.

…

Il a forcément été un début…

…

avant cette catastrophe…

EDT

Ah !

Oui… … … … oui.

Le mythe du début…

le registre des topographies :

ascension sociale,

élévation de soi,

homme de rang,

d’honneur

et d’importance…

…

grimper les marches,

une

à une,

JDH

step by step

comme s’il n’y avait

de début que

le gravissement

EDT

… … … … oui.

La rumeur

aime les sommets,

les commencements.

Pas de commencement

où le pas-à-pas ne soit une descente.

Qui se préoccupe d’Orphée

quand Sisyphe est en hauteur… ?

…

À les écouter

la vie n’est qu’un faux plat.

JDH

Et tu dis ?

…

Il fait froid …

Son ventre sent mauvais.

Il doit avoir… froid,

non ?

EDT

C’est un début…

Je lui invente un début.

Il est

peut-être

… le frère du

Prince d’Aquitaine à la tour abolie,

vêtu de la-robe-qui-protège…

la guenille magique

JDH

Peut-être !

EDT

Il est l’inconsolé…

Celui qui mendie

« retire-toi de moi que je puisse aller »,

m’échapper de l’unique durée.

JDH

Doucement

Le début d’un… poème

pourrait

… l’échauffer.

Préserve-le

(rieur et taquin, ajoute)

d’un « chaud et froid ».

EDT

Au soleil noir

qui éclaire ce « t’es rien »,

sa panse évidée,

gonflée du regret

de l’amer, et du fiel

interpelle.

Qui donc l’a mis à terre ?

En terre, ce « t’es rien » ?

Un tel ventre

N’existe que dans l’abîme

Des mers

au fond des tombes

quand le cadavre tend déjà

vers l’éternel

qu’est Sir Edward…

JDH

Il est sans doute celui qui a le mieux

senti

le désarroi stupéfiant

de sa langue

dans le va-et-vient avec sa pensée

EDT

La langue de persécution

je préfère dire ça…

[ …]

Tu as remarqué ?

JDH

Oui.

L’humain ne s’accroit pas en l’homme

…

et si le souvenir n’aime pas la mort,

il l’éloigne pourtant des vivants.

EDT

Oui.

Cette viande torve n’est pas prête de suppurer même

une simple phrase.

Je crois que

le propre du malheur, c’est qu’il n’y a plus personne

ni pour le causer

ni pour le subir.

…

Quelle pierrerie mentale…

L’auteur

Autographie

En ce temps de guerre où chacun est l’ennemi de chacun, la vie de JY est devenue solitaire, besogneuse, pénible et brève. Une terreur moderne, à l’affût derrière chaque échappatoire qui le porterait vers le bonheur, lui interdit toute littérature heureuse.

Il n’écrira pas sa biographie superficielle, mais entend poursuivre le récit des vies mutilées en exil dans les zones urbaines.

Il a fait « le choix des petits » et apprend à danser avec eux, en lieu et place des délaissés que sont les dessous de ponts, les parkings oubliés, les abris de transformateurs abandonnés, les caveaux de cimetières sans plus de visiteurs…

C’est le temps de JY le voyageur qui, pour fuir le devoir électoral (loi du 15 mai 2020 obligeant le citoyen à voter sous peine d’être puni d’une peine d’incarcération de 6 mois à 1 an) a choisi de ne plus avoir de domicile fixe.

Alternative à la théorie précédente où JY votait pour les « petits » candidats qui, disait-il, ne mentent pas puisque jamais élus, il est impossible de vérifier qu’ils ont aussi menti. Théorie paradoxale où le mensonge dit, il demeure à l’état virtuel.

Aux dernières nouvelles, JY a été vu à Montevideo, en août. Il prenait un café au Théâtre Solis, assis sur un banc de pin blanc, devant l’océan, songeant sans doute à prendre un bain en hiver.

La collection ThTr

La collection ThTr se propose de publier des textes pour le théâtre aujourd’hui — matériau pour la scène, essais, critiques, monographie, entretiens… Thtr défend des textes qui affrontent notre présent ou le questionnent dans la langue : des écritures pour qui le théâtre n’est pas un espace de plus, mais un territoire qui rend plus brûlantes encore ces questions, l’urgence du présent dans la mise à l’épreuve du passé, la possibilité de reprendre possession de ses forces et de le réinventer.

merci à vous

pour cette lecture

toujours plus de littérature sur

publie.net