TALC COULEUR OCÉAN

Jacques Josses

Collection
L’Inadvertance — Poésie

publie.net

Première mise en ligne : 20 mai 2010
Mise à jour : juillet 2013
Photographie : CC Gemma Stiles
ISBN : 978-2-8145-0328-1
© Jacques Josse & Publie.net

Sables de vieux os – Le flot râle
Des glas : crevant bruit sur bruit…
– Palud pâle, où la lune avale
De gros vers, pour passer la nuit.
Tristan Corbière

Talc
couleur océan

derrière le fil à linge

une lampe légère alimente

la marelle des chats de la zone

& le mercurochrome couvre

colore les rotules de la mort

sous les roues d’une carcasse

de 4 L où l’on peut déjà capter

– dans le listing des dérives

en fond de ville –

dix lignes de hasard

pour le journal

du lendemain

des autres.

ici

comme

ailleurs

on regarde

le grésil tomber

sous les néons du bord de mer

avec au loin des volets fermés

qui filtrent le bonheur

(intérieur) douillet

sous l’œil d’une caméra

Tristan tire son ciré jaune

& suit le cap des filatures,

en vitrine il se mord la langue

ou discute avec ses biographes

en détectant les bons

millésimes pour

cuver sa détresse

en silence.

il sait depuis

plus d’un siècle

que sa casquette

jaune & noire

flotte comme une feuille

de chou dans les bras

de l’Hudson River,

la nuit sur un blues

d’Etta James

la lune d’en haut

fixe le vertige des buildings

peignés par le talon des étoiles

ici traîne, outre la dernière dentelle

d’Helen Parker, le rictus

délavé de Bogart sur une photo

dérobée le 2.10.79

dans la librairie

de Carol Brenner.

nos visages surpris :

c’est absurde

on se croirait

sur le port de Lorient,

dans la poussière un peu

lasse des terrasses

puis dans la brume

d’une autre rencontre

un foulard, une paire

de lunettes sur un mur,

le talc ou le suintement des mots

évaporés à cause du noir

mensonge de la langue

égarée dans des failles

qui gardent, intacts, des cris décousus

… sur le cliquetis

métallique des machines à sous.

à la fin mai Vlissingen

ose à peine bouger, gémir,

semer des codex

de menthe poudrés

à l’entre cils

des aurores qui s’ouvrent

au creux des creux

de la mer du Nord

(Nordsee – Westhershelde,

on ne sait pas bien lire

sur une carte)

un épagneul semble

mordre à son tour

au milieu de nos corps

assoupis sur la grève.

à dix heures précises

tout se fend sous nos coudes

on écoute l’étrave

crever le soleil

dans la mousse blanche des eaux

d’Havendorp perdue

sous les jupes étroites

des poulies de Rotterdam,

de Brest ou d’ailleurs

elles s’attardent encore

à faire glisser

de bas en haut

un doigt de fraîcheur

entre la résine & le nylon

de leurs vulves humides.

prise debout,

sans violence,

sans rire au froissis

des collants sans confort

elle parle à celui

qui lui serre les hanches

dans un couloir juste

le temps de poser des micros

sous les arbres du square

& d’assister au passage

du train de 2h 56

avec sa forêt régulière

de fenêtres tamisées

qui sèchent des rêves

jetés à grande vitesse

dans la braise

d’une dernière cigarette,

sur des pétales de givre.

pieds nus

sur le carrelage

de la salle de bain

il butine les fragments

d’un voyage réduit au jeu doux

des affiches de films

qui tapissent les murs.

il convoque, par exemple,

des bruines, des brises

sous les platanes

où s’aiguisent

des bordures – où se détache

un visage parmi d’autres –

il appelle le torse,

le rire, les lèvres,

les seins qui tiennent

tous seuls sous le t.shirt

& la toison taillée

de façon trop précise.

Bull

passe

l’hiver

dans les veines

bleutées des clairières

modern’ il cite

Dylan Thomas

en suçant des noisettes

enrobées de chocolat

doux comme Genève

le soir sous la neige.

Nora

laisse

glisser

sa robe noire,

créant un deuil de fleurs

sous la lune elle dit

à l’horloge le nom

des voitures qui filent

au travers des vitres

dans sa chambre

un peu froide.

en bas mauves le dimanche

appeler madame désir (Carole

Cartable accablée de voyages)

à la rescousse vérifier

ses dérives dans la rosée,

sur le crin des mémoires

où ça sent le jus

blanc & le bleu

des bateaux perdus

au bord des cils.

dans la tiédeur, le flash-

back se mêle à la farine

des houles agrafées

au revers du cuir

on peut voir

des culottes d’écume

qui barrent des cuisses

trop lasses……………

ou des bad boys très neufs

(mais d’où venus ?)

disparaître, les hanches meurtries

dans la brumasse des immeubles.

« Je suis perverse

mais belle. le signe

fragmente tous les mots

en feuillage de peur.

l’hôtel lui-même

souffle ma jupe

légèrement

froissée

de laine. Bull

y salit ses doigts.

l’ultime secousse

me délivre

un rien du piège

fragile où repose

la langue du poème. »

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