Blancs

Texte de Jean-Yves Fick
Photographies de Louise Imagine

Première mise en ligne : décembre 2014
dans la collection Horizons dirigée par Louise Imagine
ISBN : 978-2-37177-100-0
© Louise Imagine, Jean-Yves Fick & publie.net

publie.net

[interstices]

I.

une ombre s’étend

— la pierraille des jours —

un seul devenir

le passage du vent

soulève la poussière

escarpe le lieu

et l’oblique du geste.

II.

cet infime
au voile des brumes

sans faille le jour
dispense la page
blanche de son aube

les yeux appareillent

la Nuit s’illumine
d’être constellée

au creux du silence
vers l’un infini

le souffle est — émerge.

I — Prélude

« Ce monstre de la beauté n’est pas éternel. Nous savons que notre souffle n’a pas eu de commencement et ne cessera point, mais nous concevons avant tout la création et la fin du monde. »
Guillaume Apollinaire, Sur la peinture.

I.

un cœur de nuit

à chaque pas d’aller

encore avant peut-être trop pour toi

et que t’importe

la main s’aveugle

la fatigue te rive

à ce seul sol

qu’on ne peut éluder

le devenir

demeure et va

où mène le vertige

tu reviendras

il faudra bien

d’avoir nommé le sable

— un chant minime

fait voix ici — la vie

tenir la note.

II.

vois cet amont désert

plus rien ne sourd

si ce n’est la ténèbre

d’où tu reviens

entends ce qui se cherche

et ne se trouve

dépose-le ici

sans renoncer

sois l’ombre devant toi

tu en ignores

la trame et le dessein

tu vas et c’est bien tout

aucun gisant

ne pourra t’accueillir.

III.

instances du voyage

l’eau prise par le gel

puis l’arbre blanc de sel

devant le grand palais

image ce qui est

instable dans le monde

tu sens au seul passage

des heures l’intervalle

parfois ce sont visages

ou formes plus confuses

tu erres dans un songe

par tes os le sol vibre

avant que de t’ouvrir

l’amande de son feu.

IV.

fer et pierre autour

des voix crient tu marches

il n’y a plus d’ombre

les visages penchent

tu ne sais vers où

ni ce qui bascule

les lignes se brisent

et leur perspective

traverse l’hiver

sous les arbres nus

pas de mémorial

et toi qu’attends-tu

tu es étranger

la ville est la cendre.

V.

cela souterrain crisse

sirène la babel

que font les langues toutes

mêlées d’un fer plus sombre

d’aucune grâce ni

figure les regards

d’aller à perte ici

la voix ne porte plus

tu sais que son possible

devra franchir des ombres

semblable aux ombres mêmes

tu sais que pour aller

tu dois laisser l’espoir

briser au noir des roches.

VI.

où marches-tu aveugle

la surface n’est qu’autre

nom un plomb fondu vif

en vain au fil des heures

la rue trop rectiligne

n’accepte ni n’éprouve

le méandre du fleuve

auprès duquel tu rêves

tu vas bientôt quitter

la pierre et le chemin

pour quel espace d’autre

peut-être qu’il n’est rien

le miroir trop opaque

rien si ce n’est cette eau.

VII.

tu es étranger à la ville au fleuve

aucune de leurs visions n’égale ta fièvre

ni l’absence ni l’énigme ni la terreur

tu es jeté au lieu de l’indécis

chacun de tes pas ignore où il va

entends-moi tu traverses d’être traversée

tue — funambule sur un fil ton souffle exact

dit chaque instant possible sur le gouffre —

rien autre rien ne sera pour toi vivre

rien mais ta voix fait preuve et creuse sa présence

elle incendie et songe sans échos

tu écoutes ton cœur bat tu ouvres les yeux

les eaux d’un vertige emportent ce monde

tu dors la nuit entaille le jour tu respires.

VIII.

tu bats le pavé

dessus la terre des morts

les arbres se tordent

les pierres se fendent sous

on entend des oiseaux

la rouille le temps

l’absence le ciel trop blanc

et tu ne sais pas

où sommeillent les plus grandes

ils volent dans les branches

ombres de voix chères

elles se sont tues dans l’air

le sol funéraire

et chantent près des houx

accueille de même main

les lichens les pierres

les écorces les rameaux

ici repose Orphée.

IX.

dans la ville aux mille

confuses merveilles

tu dérives vers

l’aval ou l’amont

sans barque ce monde

pas même une berge

malgré les allées

les ponts et le fleuve

les toits les horloges

tu ne trouves pas

tu ne reviens pas

tu n’es pas parti

hauts lieux les passages

un rythme de voix

que tu n’as pas pris

bruissent ce matin

les serveurs s’activent

tu es déjà loin

de tout ce fatras.

X.

à chacun des ponts

tu vois tous ceux qui

voguaient sur des barques

ils sont à leur port

peut-être en amont

pour guider le fleuve

tu n’arrêtes pas

le point d’équilibre

parmi l’impensé

que faire des pas

perdus eux aussi

tu lèves les yeux

le souffle se pose

racine et silence.

XI.

de tout tu n’auras requis

aucune obole aucun regard

un bruit de moteurs gronde bas

tu es un pauvre pantin

celui désarticulé

qui tend la main aux voyageurs

celui d’un violon triste

ou bien cet autre saltimbanque

que personne n’ira peindre

il faut partir songes-tu

sans trop entrevoir quelle terre

sera le havre où renaissent

les feuilles sèches les proues

l’ancre un reste de vie en toi.

XII.

derrière toi laisse

la vitesse inutile

abolir les rues

jeter bas les impasses

le jour disparaît

il semble que le soir

vers toi te ramène

et aussi à la Nuit

qui ouvre son erre

un rideau de brume

les espaces ne savent

quelle énigme brûle

rouge la tache aveugle

émerge d’ici

personne n’entend

que le sable s’écoule

d’un seul mouvement

recouvre ces riens.

[interstices]

III.

la voix blanche

éparse dans le jour

cristallise et paraît

où chaque branche brise

la clarté irréelle

d’un reflet sur l’eau sombre

tremblée bleue.

IV.

plus légère la main

d’une pierre l’autre

elle œuvre à la forge

ce qu’elle y consume

étoile les voûtes

où demeure le vent.

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