VISIONS

Fred Griot

publie.net

Première mise en ligne : 10 juillet 2008
Mise à jour : décembre 2013
ISBN : 978-2-8145-0082-2
© Fred Griot & Publie.net

Les Navigations et tous mes livres sont évidemment un seul et même bouquin.

Une vaste légende qui courra encore dans les livres futurs comme un antique vapeur cahotant sur le staccato endiablé des rails ou des marées. Une réunion mouvementée de visages et de caractères, imprimés désormais sur cette frise bien vivante, celle-là même qui est l’artère vibrante et palpitante du cœur de mes amis.

J’ai toujours voulu aller plus loin, encore plus loin, malgré quelques périodes d’avachissement.

Pourquoi ? Je ne sais pas. Peut-être pour aller trouver une paix en moi, un dépassement, mais que je n’ai trouvé jusqu’à aujourd’hui qu’en quelques flashs et visions, qu’en quelques moments de grâce, alors que j’en voulais sans doute des kilos.

C’est pour moi une nécessité, une évidence, d’avancer, de voyager, d’écrire. D’aller chercher plus loin. De continuer.

Je savais que la route était étroite pour la trouver vaste ensuite.

UN
Vers l’ombre

On ne peut que
dans le noir de l’orage et de la nuit
aller coulant nulle part

1 >

ÇA A DÛ COMMENCER COMME ÇA je crois ou à peu près ou plutôt ça m’est venu comme ça…

Oui sans doute je ne sais pas sans doute il me faut remonter jusque là. Là que ça a dû commencer cette tension…

Dès le début balbutié.

Une utilisation intense nécessaire qui aille vers le plus profond. Me sorte, me transpire… pour utiliser mon organe mes organes.

Chercher la chansonnette uniquement… Une nécessité.

Marcher. Marcher. Écrire comme on marche.

Peut-être. Tout ça oui peut-être.

EN TOUT CAS ÇA A DÛ COMMENCER COMME ÇA OUI quand j’étais p’tit gniard. J’me faisais le soir des rêveries à plus dormir… des rêveries que j’étais en partance, voyageur adaptable et souple, au hasard dans les prés ou les sommets, glissant égal parmi les forces des choses.

Courant vers les p’tits pays le métal chaud l’tambour brûlant, j’étais terrible furieux, souple comme l’étalon rebondissant m’adaptant la tête comme du roc. Fallait qu’ça parte qu’ça invente qu’ça bricole…

L’autre jour encore c’était comme un paquebot… Je m’étais fait un trou dans la terre, j’avais planté mon mât, et le champ d’herbe tout autour je crois bien glissait le long d’ma coque.

Je voyais le soir à mes pieds l’herbe viser au violet, se creuser et s’enfler, la houle m’rafraîchir le front, et le ciel bleu par-d’ssus tout ça. J’étais dans ma coquille parti pour une heure ou pour toujours…

CE SOIR-LÀ, je voyageais avec les houles du caractère, face au hasard, rebondissant m’adaptant me heurtant m’laissant glisser parmi les floraisons déformées folles étranges de mon esprit…

Je m’isolais me cachais dans ma chambre, je regardais la flotte tomber sous la nuit… J’écrasais mon petit nez contre la vitre… Je me voyais, ailleurs petit pâtre, chercher sous la pluie, au-delà sous la flotte, la liberté des fous la liberté des braques et le pesant périple. Dans la brume dans la tempête, matière et or là-bas, dans l’orage et dans la nuit… Je partais, les pieds follets, mes petites chaussures toutes mouillées, ma veste devenue comme un navire, comme dix mille embarcations engagées contre brise ! Je me dissolvais, m’envolais… Dans la vallée les nuages, le sol, les ruisseaux s’étalaient… Je survolais nos petits chiens, nos maisons, nos champs… Les cris de nos petits chiens crevant l’air…

Et la ville en dessous comme un désert, un beau cimetière nocturne… Le quadrillage humide des rues brillant sous la flotte… le bitume gras, la ville noire noire parsemée de guirlandes, d’étoiles jaunes rouges qui dans l’air dans la flotte clignotaient scintillaient faiblement tout en bas…

MENUS menus et dérisoires
nos corps nos corps s’abîment
leur vitesse est minuscule

La ville, la foule, en bas… Il est minuit. Je vois elle sort. Dégorge de la cathédrale immense, ciselée, la voûte, le ciel, les lignes tendues vers le ciel. Elle crie, elle hurle, s’agglutine, pousse un cri… monte un chant, crève le ciel, glacial.

Par-dessus la vieille ville, je cherche, je tâtonne dans la grouillance, fouille parmi tous ces développements d’assistance et j’aperçois mon nid tout en bas, sa fenêtre, la vitre, les bars tout autour, les amis aussi, à picoler, peut-être, en bas…

IL EST MINUIT. La lumière blanche de la nuit d’hiver pénètre à raz de terre. Je rentre au chaud. C’est comme ça que ça a commencé.

3 >
ISLANDE

Islande

ALORS QUE J’ÉTAIS LÀ À TRAVAILLER DÉCRYPTER ressasser ma matière le soir, dans ma chambre, en fumant, je commençais à regarder par les fenêtres. Plus longuement. Plus loin… C’était signe. Qu’ça bouillait, démangeait. Qu’j’allais bientôt partir… Ça finissait par m’attirer énormément tout ce bleu et la ligne qui semblaient aller si loin.

Ces envies là en fait m’ont jamais mis au bonheur. Parce que c’est qu’on est lassé. Qu’on va mettre les voiles. Qu’on peut pas se tenir, jamais ! Alors on ne peut qu’avoir des amis bien mouvants aussi. Qui pratiquent l’instabilité avec l’insatisfaction. Qui fébrilisent du sentiment. Tout comme vous !… alors on court au trou moins seul.

Mon front faisait bouillance…

Trois quatre ans que je n’étais plus qu’une brise, un passager à rythme de houle, une barcasse des horizons troubles. J’étais devenu, je le voulais, une vraie balle de voyage, un caméléon à civilisations un gitan un marin un juif. Et ça me tenait aux pattes comme un eczéma…

Oh ! ça a pas commencé avec les bouquins, les films. Non ! C’était ici sous le nombril, et ça a éclos, comme les fleurs après qu’la terre ait pris le dégel. Et pi là-bas plus loin j’allais courir vers un peu d’impression, un peu d’refroidissement à la colère qui m’tenait les tuyaux ici-bas.

Un an deux ans sept d’irascibilité ! D’adolescence furieuse ! De férocité de doute de batailles ! Et si jeune… La gueule cabossée déjà. Le burin avait travaillé ! La vie avait fait ses strates… Alors forcément, mûri comme ça, féroce, j’avais pris des idées…

Alors

tout seul

un soir…

le cul sur une selle de vélo, au milieu de cent millions d’hectares… au milieu des laves au milieu des bourinages du vent… j’me suis retrouvé en Islande, vain dieu ! !…

Je l’avais là la nature bien furieuse et bien vive ! J’avais pourtant pas mal de crapahute dans les pattes, mais là c’était une voile qu’il aurait fallu pour marcher face au vent comme ça ! Un mur très peu élastique en fait ce vent ! Ça me faisait une belle tête, bien voyageuse, mais pour avancer c’était du Cap Horn ! Du très éreintant ! Debout sur les pédales, je reculais plutôt ! Même les macareux rentraient la tête, les arbres poussaient pas !

Première nuit alors… premier branle-bas ! J’étais pas très solide, j’avais pas encore l’habitude d’être sale, d’être pouilleux, d’être en navigation… Et la tempête fit mon éducation du couchant à l’aurore !

Elle est toujours comme ça là-haut : énorme méchante ! J’avais pas posé les fesses qu’elle m’attrapait, me soul’vait, m’balançait ! Elle m’engueulait, m’foutait des torgniolles ! Voulait m’noyer, me cogner ! Elle m’appuyait dessus, me coinçait, m’tamponnait !… Trempé, glissant comme une algue, mon couchage comme d’l’éponge, ma guitoune du torchon ! Me voilà au miyeu tout ça, mes affaires sous le bras, avec la lande toute verte toute propre toute mouillée toute sucée de nuages et de crème, de brume de flotte de fumée et de glaise… et moi là, lessivé… belle tête voyageuse, tu parles…

Illico refaire mon paquet et m’tailler vers Reykjavik… Il aurait fallu qu’j’arrête la bouillance de mon ciboulot, que je me mette bête pour m’en sortir à l’instinct… Mais y s’était mis à l’ébullition et la tempé du moral explosait le manomètre !

Une angoisse !… À croire qu’le bonheur c’était fuyance… Pour contrer l’aventure, je m’étais mis dans du dur, une maisonnette à l’abri. Tout le premier jour j’suis resté enfermé, à me branler pour la rassurance… Contre le mur extérieur, un tout petit geyser faisait pour ainsi dire la même chose : il crachait à intervalles réguliers ses petits jets de soufre et de vapeur. Ça sentait l’entraille. Une odeur de ventre dans ma piaule. J’aurais voulu dormir parce que c’est de l’oubli. Mais j’étais comme un bâton, tout droit, qu’a pas de sève, pas de vie, et plus de sommeil.

Je restais vraiment très très humain : j’me remettais pas. En quelques éclaircies seulement, je prenais un peu de la beauté et de la fraîcheur alentour.

Sortir ! Prendre la lande… avec les moutons qui sont là-bas plus nombreux et presque aussi taciturnes que les gens. Et je rentrais assez vite, poreux à cause du vent.

Mais j’étais seul, moi qui demandais à être solitaire, et y’avait là une nuance, une faille de cataclysme. Solitaire c’est de la tranquillité… mais seul, c’est du plus tout à fait vivant. On passe à la géologie, à la stratification. On devient pierre. On n’est pas plus regardé. Alors forcément, oublié comme ça, on ne sent plus que l’espèce de caillot là au centre, qui empêche tout le reste de circuler librement vers la chair…

Y fallait qu’je file. Tenter de laisser cette ombre que j’avais dans les pattes. Cette grasse suie et lourde qui me pesait.

Je m’achetai un billet de bus, un de bateau, et je m’embarquai pour les îles Vestmann dans un patelin tout rien que secoué par le vent. Les tôles des docks entre les maisons se tapaient des délires de timbales ! Aucun équilibriste ne se serait aventuré sur la jetée maigre et longue comme un fil tellement elle prenait de coup dans les côtes ! Un monstre d’océan la bourrait, l’avalait, la vomissait pleine de bave ! Notre embarcation s’écrasait, cognait contre les bouées ! Ça lui rentrait les tôles ! lui massait les cales pour ainsi dire ! Les cheminées reprenaient pas leur souffle !… Je vous jure, il fallait viser du pied pour prendre la passerelle. Les poser bien par terre pour prendre appel sur ce tremplin !

Encore une fois l’océan je l’avais voulu, eh ben il me loupait pas !… Vu la gueule du port déjà, la pleine mer promettait.

J’étais rien que tout petit moi, un flotteur là-dessus, ne cherchant plus le bonheur déjà, qui est au-d’ssus et nous dépasse. Mais je fonçais quand même, avec l’espoir qui est en nous comme la circulation. Même si s’enquille en soi peu à peu ce coin : qu’l’bonheur n’a pas d’endroit, qu’il est peut-être pour tout ce qui n’a pas de cervelle. Alors ça n’est pas pour nous. Jamais… Et c’est peut-être la seule fois qu’on a raison.

Y’a aussi là-dedans sans doute un plaisir bien plus tordu, bien plus salement cochon passionnant, de savoir qu’on arrive jamais même si on va loin. Une sorte de sale jouissance romantique comme si le cœur ne travaillait bien qu’avec le chagrin.

J’en étais à courir. À chercher à sentir où est-ce que j’touchais au monde.

Pourtant là sur le bateau, j’peux dire, je l’ai senti mon intérieur ! J’ai tout rendu sur cette balançoire liquide, et la bouffe et la graisse qui font passer l’hiver et nous font tenir au confort… Avec un Israélien venu lui aussi se répandre à l’autre bout du monde, rencontré bousculé aux toilettes, on faisait une belle palette de blancs blancs cassés. Après avoir inondé les cuvettes on s’est retrouvés bouches gargouilleuses sur le pont pour se finir dans un trop-plein d’odeurs infinies. On est devenus tout de suite bons copains… Lui il en avait déjà assez vu appris goûté : plein d’expérience, il est revenu sur la grande île en avion.

Moi je restais à Vestmann. Seul. Plusieurs jours. Seul. À me balader sur l’faîte des falaises. Les plages noires de cendre et la mer gorgée d’huître-bleu.

Au retour, le soir, je reprenais difficilement de la voix. Quand on est seul c’est toute la carafe qui retient tout. Alors faut savoir filtrer à la façon des moules… se faire une économie de l’événement… une prudence… c’est tout dans l’intérêt.

L’île, elle est bouffée au cœur par le volcan… un gros tas de granules jaunes. Un cône, un terril de pollen. Et des coulures de cendres noires, vertes et rouges si ferreuses. Il est costaud, balaise, bronchiteux comme une loco ! Il brûle du soufre et laboure aux mâchefers ! Il crache à la gargouille des vapeurs qui grésillent aux muqueuses.

Dans ses pentes, de petites coquilles d’eau fraîche, dangereuses comme des piranhas. Et au bout du chantier, des carcasses de maisons, et la mer qui touille dans sa bassine d’ombre bleue…

Je grimpais la pente de charbons, les cailloux roulaient, je penchais le buste pour que l’effort soit moteur. L’éboulis partait sous mes pas, ripait. Je me grisais avec les vitesses propres, les rythmes de progression. J’arrivais au sommet, je traversais la crête. Je sortais du versant sous le vent, et prenais maintenant les bourrasques en plein nez. Le vent iodé roulait en semi-basse continue, perpendiculaire à la crête. Les crachoirs sous pression, piccolos tarés, pipes de chaudière. Et puis le glouglou de peau d’timballe bouillie, de la mousse, du soufre en fusion, piqué çà et là.

C’est là, au rift, au point de travail, à la confrontation, que tout se fait. C’est la genèse de la matière que cette genèse des forces en leurs pires profondeurs rencontrées.

C’est pour nous sans doute pareil. Au foie que ça démarre. Au tréfonds. L’homme son rift ce doit être la foule, où il monte et redescend, se fond et s’extrait. L’homme son rift ce doit être quand il se tait. Seul. Et sent.

Je suis reparti.

Ça ne braillait plus en moi.

ACHEVÉ LE VOYAGE, le drôle rythme…

Ai trouvé ce que je voulais, la pesante sensation qui m’a chargé l’aile…

Dans mon trou là au fond, avec mon profond, sur mon bidule. Bord de falaise. J’vois bien…

J’reviens du noyau… où c’est brut où c’est grossier.

Dans l’orage j’bouclais mon adolescence…

- À mon retour, lors de mon retour… tous les amis sur le chemin de mon retour… je retombai vite dans la sauce de la vie résidente. Le rythme de la grosse urbaine, qui se lancine lascif, qui tape dur aux jambes. Envolées bien nourries de bonshommes mais si larges que ça fait presque léger. Gouailles qui trinquent maraudent dans l’cratère, collectif.

J’cuvais un peu ce retour de voyage violent. En ville c’était saoulerie et fumerie encore. Le vin. La discut. Et pis moi j’étais mûr pareil. Sueur. Alcool le soir.

Dans les brindzingues surchauffés, les canis en bouilloire, le rythme qui s’adapte au degré d’chauffe. Et le vin qui suit la saoulerie du soleil. La fièvre. La fermentation du sel. -

J’avais éprouvé la jouissance du hasard aux lieux où le voyage m’avait mené, le bon vent qui m’avait fait danser sur quelque route… la destination isolée du hasard est incapable d’offrir au voyage sa pleine existence. Ce n’est point le chemin qui est joie et raison du voyage, mais le cheminement.

J’avais appris, avalé définitivement, ce que mon sens palpait depuis longtemps… que le voyage c’était d’abord une adaptation. Un style et une cadence. Une maîtrise travaillée des pas et des rythmes. Tout comme le danseur, au son et à la métrique, évolue.

3 >
SUMMER / WINTER RHYTHM

Beaujolais — falaise de Vergisson

ON EST ARRIVÉS au pied d’une falaise, la nuit tombait déjà. On commençait à grimper, on s’engageait sur le sentier à travers les buissons, franchissant les grosses strates de pierre unes à unes… Je sentais très bien l’effort des muscles sur le sentier la rocaille… On soufflait un coup avant d’arriver au sommet. On posait les sacs, on regardait tout autour…

En haut, tout en haut c’est une garrigue. Une lande de pierre et de calcaire, de buissons et de buis. Dans le calcaire gris, des sarments secs léchaient la pierre comme des flammes. Le sommet, une terrasse de pierre descendant en gradins, en étages jusqu’au vide. La terre tout en bas, les calcaires, les vignobles rouges en dessous, les villages dorés, les pentes douces, ocres, coulaient du pied de notre falaise jusqu’au fond sur les nervures du relief, jusqu’en bas, tout en bas où les versants, les pentes se rejoignent en une grosse nervure collectrice.

On est tous en haut à la falaise… à jouir. On ne fait rien. On regarde, parle peu. On respire. À se remplir de l’air, le baume, de l’odeur.

On discute encore un peu, en-d’ssous la brume à cheval glisse filoche sous la dépression. Belle brouillasse blanche qui monte, descend, joue avec la pente…

Je les laisse un peu parler, je m’éloigne, je m’assois tout seul au bord de la falaise.

Au bout là au bord, tout au bord de ce plongeoir… les pieds pendant dans le vide…

sur le vide qui ramasse l’homme ce trou-là, sur son fil qui concentre l’animal…

J’ai un grand col. Je l’avaloche. Je reste que.

En d’sssous coteaux rouges difficiles à dire.

En d’ssous deux p’tits bonhommes. À l’échelle. Bien plus à l’échelle quand vus de loin, observés du d’ssus. Dans le même plan que tout le reste, pas plus importants. Si observés comme. Avec conscience-là.

Avec conscience-là… on se sait très fragile esquif, très joué par les forces infinies. Très volatile odeur, paille légère. Les astres nous tournent et ne sentent pas notre poids. J’veux dire… les bestioles, les archi-p’tites qu’étaient là d’puis avant nous, avec conscience-là elles nous valent bien. On flotte au milieu pareil… Parce que nous avec l’idée de l’éternel on vit… s’imagine pas assez crevés. Nous que l’on cherche. Nous que l’on porte. Gros poids de se mener avec notre indémerdable situation. On passe. C’est c’qui m’intrigue. On s’démène… pour se sentir. Sentir la petite pression au pariétal. L’inquiétude. Les saccades de vie… Tout juste où on va, ce qu’on devient nous… viande et un peu ! Papillons fleuves brises on est. Ephémères… Et pas possibilité aimables autrement…

Sur mon bout là j’vois bien. On passe disparaîtra. Oh, facile à deviner, prophétie de pochetron : y’a l’infini et rien d’éternité !

On est des taupes sûrement moins aveugles que les taupes mais passantes encore… Je dis comme si c’était les dernières bordées de notre civilisation… Nous, dans les creux, collines, où qu’on passe par-d’ssus, ruban coulant sur les bosses qu’on enjambe… avec notre petite besace qu’est montée au-d’ssus d’l’échine, ce petit baluchon rond qui peut nous faire nous regarder, et nos petits yeux tendus dans ce brouillard bleu, au d’ssus cette colline, creux, qu’on monte par d’ssus, où on s’utilise debout, gravissants, et sentant nos pattes nous avancer, tout petits… où l’on pèse, par terre. On s’croit plus importants durs à cuire qu’le singe le baobab ou le diplodocus. Mais l’homme il a pas d’équilibre, il s’tient avec l’effort. Il est le seul indispensable pour personne. Enlevez les oiseaux la terre claudiquera longtemps, enlevez les hommes tout ira librement.

L’effort… Notre truc c’est d’nous dépasser. Avec les vérités qu’on trouve, on s’trouve jamais assez grands. Les bêtes sont plus proches de leurs besoins… Nos constructions à nous vont au rien, au vide, au que dalle, me semble. Le dernier pas est sur l’abîme.

Comme tout homme chacun, nous cherchons à assouvir nos manies naturelles, les cherchant les trouvant et ne pouvant qu’aller les aggravant. Jusqu’à au fond sous notre petite lampe jaune, les fignolant, les titillant, croyant dedans trouver la paix nécessaire au mourir. Mais descendant de cercle en cercle, ne trouvant finalement en bas que peine et peu.

Je vois passer des hommes dans l’allée tout en bas qui montent de face vers moi me dépassent et continuent… Tout un tas de monde. Qui vit pour parler grossièrement. Car c’est un trop gros travail ici de dire tous les menus détails de ces vies nébuleuses ensembles particules… De là-haut de mon point d’vue, je regarde, j’vois bien…

C’était clair. Echographié. Trop clair. Os nettoyés. Os plats blancs… De là-haut on est dépouillés. Compris, radiographiés, vous n’avez plus de corps, pesants nulle part. N’appuyant plus, ne modelant plus.

Compris. Mon corps aussi. Diminué. Ramené. Sans plus de poids…

Oui, oui, c’est comme ça qu’je vous l’présente. L’œil de traviole un peu sans doute. Qui a son parti. Qu’arrête pas de travioller. Qui a son parti du plus, plus haut ! Pas empêchable habitude. Percer ! Ajourer toutes les choses !… les prendre, les piger, tac ! au regard coup de patte !… à vitesse jugement de rapace ! Paf ! prises dans l’ombre saisies immobiles ! Coincées complet… Mais de là-haut on voit bien tout, et notre petitesse et notre taille réelle, et nos efforts, minuscules, bien grands qu’à notre échelle…

Je voyais passer des hommes dans l’allée qui montaient de face vers moi me dépassaient et continuaient… Tout un convoyage d’hommes. Tout un monde immense, en avant, fourni au bas tempo du sang !… une grouillance au fond sur les bancs, aux derniers étages d’eau. Poissons où y’a pas de lumière…

Je sortais de ma rêverie. Le soleil lui continuait sa chute dans la poussière, s’empêtrait, se dénouait, se reformait bleu et flamme… Il laissait sur le sol, dans le ciel, la lande, des traînées d’ocre et de violet qui peu à peu viraient jusqu’au bleu, au noir de la nuit…

Il descendait, rougeoyait, tombait déjà, se ramassait en une boule veinée de sang, et les couleurs sur la pente, les ombres, et nos visages même, oranges, se détachaient et nichaient de petites zones d’ombres dans chacun de nos traits. Nos traits, nos plis, nos rides se contrastaient, s’aggravaient…

M, T, Y et moi on regardait encore la nuit tomber. Pour rien, pour rester…

Avec eux dans le trou-cul de la nuit tout autour épaisse, apaisante, dans le cercle-rond de la lum étroite, autour de nos cigarettes, resserrés… on disait des choses nues comme la paume, qui cherchaient, cherchaient à la base notre être…

Le ciel tirait sa grosse nappe étoilée, on était tout couverts d’ombre et d’étoiles, on s’allongeait, regardait, parlait peu…

On s’installait pour la nuit, on étendait nos vieux corps fatigués…

Dans la nuit… dans la profondeur… dans le trou douillet concentré… la nuit profondeur, la recherchée profond profondeur se posait sur nos formes au calme au fond…

Ça tournait au-dessus de nous tout doucement sur la voûte.

AU MATIN, l’aube, fraîche, trempée, vint se déposer sur nos corps… Les nuages floconneux pesaient sur la plaine… On se levait dans le jour, nos visages gonflés, boursouflés. On trempait nos visages dans l’eau glacée. On se réveillait doucement.

La tête pleine et valseuse, nous redescendîmes de notre plongeoir, on ressortit de la nuit. La rosée sonnée le soleil. Les feuilles sonnées le soleil sur notre passage sèches se relevaient séchaient, les chardons fanés, l’herbe fouettée et fouettés nos visages dans la brise le matin…

Au matin on repartait.

4 >

Espagne…

ON TRAVERSAIT LES MONTAGNES, descendait, descendait. Espagne. Désert. Terre rouge, violette, jaune, rose… terre jaune acide dont les sels bourgeonnants affleurent à raz du sol, la terre qui sue le sel, boursouflée de brûlures… la chaleur qui occupait tout, les cieux, la poussière… Le ciel comme une vitre. Grasse, épaisse. Un air palpable qui encrasse… Grands champs de blé, cuvettes vibrant de chaleur presque impossible à traverser, brûlant, criant, ronflant de lumière, volutes, vapeurs qui montent dans l’atmosphère, l’air ronfle, résonne, les blés crachent, nous aveuglent… Le soleil craque, coule sur nos crânes, cogne. On se racrapote sous le disque noir de l’ombrelle, contre la carrosserie du camion brûlante comme une poêle, qui cloque, se gondole, se boursoufle comme une bulle, on s’abrite de l’averse, des chutes, du déluge de soleil, on peut pas sortir un doigt du tout petit disque d’ombre au risque de se le faire mordre, happer, dessécher, en moins de deux… Des mouches vrombissent, nous assaillent ! Bourdonnent, sauvages et noires… nous emmerdent, nous tournent autour sur la tête ! nous déchirent les tympans, les oreilles, grésillent tétant l’air épais. On devient fous !… Accablés, lents, lourds, les yeux nous brûlent épouvantablement, la sueur nous ronge les pupilles, nous grignote le cuir des aisselles !… Ça crache, ça pète, ça résonne dans les cieux ! Le ciel tendu à craquer ! L’air tout autour se déforme, se tord en montant vers le ciel ! Le ciel bleu blanc floqué sur l’escarpement bouffi de chaleur. On usine sec, la respiration étouffée, coincée par l’air brûlant, salin, on jouit du terrain dur, la violence de la canicule, on aime être au fourneau, lutter dans le fourneau, à la gueule de la chaudière…

On se baignait tous les quarts d’heure dans l’unique fleuve, l’eau à sa surface s’épaississait, se transformait, bouillait comme un métal lourd ! Le ciel bleu blanc s’écrabouillait sur les champs immobiles…

Là, dans le soir, la colline jaune verte. Chemin par-dessus, entaille de glaise rouge. Arbre-pinceau et B qui fume.

B nu. Plus petit corps. Petite herbe. B dans son petit bol d’ombre et plein d’silence. Rien de visible. Ou si peu, plein d’ombre et d’attrait.

B fermé, recélant ses volutes. Montre pas, revendique pas. Mais on peut voir en surface les petits reliefs que font ses bourdonnements. Tout gardé, tout écouté. Faiblesse sans doute que c’est une décision. Mais l’œil pas masquable. Le sait très bien alors fronce paupières. Toujours froncées comme si soleil, trop vive lumière… Comme ça regard plus porté. Meilleure profondeur de champ.

Il m’attachait… Même comme ça, lisible, dans le jeu des ombres… B plein d’amour.

Avec lui, on avait tourné sur la machine ronde.

Roulé la grosse bille jaune dans les blés.

Brassé et brassé la terre le safoin brassé la poussière brûlante…

Avec lui pauvres sans galette et la faim.

Visages croûtés à la poussière, comme albanais roumanofs yougos. Et au milieu crasse, nos deux lampions loupiottes décolorées vivantes.

Tous deux tarés croisant haute route. Tous deux fétus vapeur grains d’sable. Tous deux naviguant à l’estim. Croisant hasard du vent…

Et débarquant la route le bordel débarquant le boat la barque.

Le sol bombance brutale le sol avec appuyant nos grosses en cuir nos grosses sonnantes.

Et nous ne cessions en avant… ou alors à la toute fin… et une autre luciole reprendra, passée par la terre, l’énergie de nos débris.

Débris de pierre sèche.

Longues routes poussiéreuses. Le camion dégageait de part et d’autre de longs nuages de terre, de chaleur, fumerolles brûlantes tout autour du camion…

On fonçait tête baissée à la tête de cette cavalerie de poussière.

merci à vous

pour cette lecture

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