JUSQU'À TRÈS LOIN

Romain Fustier

publie.net

Première mise en ligne : 24 février 2021
ISBN : 978-2-37177-249-6
© Romain Fustier & Publie.net

Pas de points séparant les phrases-structures déjà arbitrairement minées par la fausseté des deux points et des timides et généralement inutiles virgules – mais vigoureux tiret coupant la respiration rhétorique (comme le musicien de jazz reprenant son souffle entre les phrases expirées)
Jack Kerouac

l’auberge dans la brume ce matin au rond-point prendre la première sortie en direction de – souviens-toi tu en direction de – prenant en direction de repassant devant aujourd’hui – en direction de en direction de – l’étang les balles rondes dans ce champ des années plus tard – tu dis ça me fait bizarre – refaire cette route tu l’empruntais avec le bus pour aller au lycée – l’arrêt devant la centrale électrique tu attendais avec impatience chaque note de français – rappelles tu t’en je t’écoute – y revenir sur

le café de la place tu te croirais transportée il y a longtemps – à l’écart des grandes routes sur la nôtre ce midi – y sommes n’y sommes pas vraiment – les affiches épinglées aux rideaux les présentoirs de cartes postales jaunies – ne pouvons nous y asseoir nous y attablons – le bazar la patronne qui débarrasse devant nous – pousse quoi donc qui s’amoncelle – deux cafés s’il vous plaît – les sucres dans une coupelle les chaises rouges dehors – ces images le passé fait irruption dans le présent – la monnaie rendue nous en repartons

la promenade des fossés nous la reprenons de nuit – ne distinguons pas grand-chose les hortensias – elles en parlaient tout à l’heure ces anciens remparts qui ceinturent la ville – que nous suivons suivant nos pas – la vue sur la vallée nous ne la voyons plus – le noir tout autour le chemin qui descend – nous le remontons la place du champ-de-foire – la pente les maisons le long – qu’est-il resté de notre passage l’année dernière la terrasse de ce restaurant encore éclairée – la colline le souvenir d’une averse – très peu à peu près

ta robe bleue pendue à un cintre accroché à la poignée cette fenêtre entrouverte sur la forêt – peut-être que je retiendrai ça le tissu sur ta peau – le plateau bosselé s’élevant comme le bosselé de tes seins je l’aborde lentement – la chambre d’hôte tu avais noté au téléphone – ancien hôtel de la poste grand bâtiment face au monument aux morts – ton décolleté suspendu la campagne devant – les pétunias les lobelias – dans les jardinières le potager en contrebas – tes bretelles le ciel – et les prés tu les as enfilés sur tes épaules

je vais friser aujourd’hui tu jubiles – face à la glace tes cheveux qui ondulent – ce gel bain douche aux extraits stimulants de sauge ce shampoing aux extraits régulateurs de genièvre – sur la tablette tu les ouvres – te laves j’entends l’eau qui coule – tes paroles derrière le rideau de plastique la maison de tes grands-parents – leur chambre les vieux meubles – leur armoire en rêve ça m’a réveillée – je te tends ta serviette tes gestes pour te sécher – tu aimes ce lieu j’acquiesce – tes mèches mouillées sortir de te doucher

il y a du linge sur le fil on entend le ruisseau – tu réalises tu déclares – pendue à la fenêtre tes obsessions – la lessive ta rêverie étendues – accrochées dans ta tête l’air de cette nuit – un bruit d’eau qui court dans le lointain d’où vient-il – le paysage les arbres – je m’endors-toi – pars dans le sommeil voilà demain – et je retrouve tes phrases me réveille en leur compagnie – les remémore tout déboule – les pluies le massif au printemps en plein été – la fonte des neiges les ruisseaux transformés en torrents

penses-tu que oui – que déjà nous – futaies de hêtres de chênes – ces quelques jours oublier leur disparition vite – se détachent de nous les escarpements rocheux se détachent – et ces lacs que j’aurai seulement rêvés ces lacs que – mes plantations de résineux mes surfaces boisées – je les conserve en moi les sols acides – je retrouve je reconnais – pins de l’oregon leur bois rose saumon – se présentant de nouveau ce que je n’ai pu qu’imaginer avec – les troncs ces camions les transportant aux usines

sa carte postale une aquarelle – les bateaux à en perdre la tête elle écrit – l’île son ciel capricieux – ajoute elle ajoutait – à bientôt bises à tous les quatre – et la lisant je me suis arraché à la tristesse – la pluie cet après-midi pluie intermittente en soirée – seront des averses possibles paraît-il – l’océan l’océan – dans l’enveloppe cette peinture légère – ses couleurs ses couleurs délayées – je me les figure je me les figure – entre les gouttes les gouttes transparentes – grâce à elle je me répète – nous y sommes nous y sommes

qu’il y ait autant de pêcheurs tu n’aurais pas cru – poursuivant tout droit pour gagner la queue de l’étang tu n’aurais pas cru – ce dimanche où tu nous as proposé une balade nous franchissons le ruisseau – tournons à gauche pour longer la berge laissant de côté un instant ce qui nous taraude – la rive droite partir à gauche pour passer la digue – ou faisant semblant passer la digue – gardant l’étang à main gauche ses yeux rougis – nous parlons nous – le parcours botanique son tableau vivant

hâte de changer d’air tu m’avoues – et nous partirons nous partons – rejoignant la mer avec toi je te rejoins – l’ensemble portuaire le boulevard nautique – sans clapotis l’étang qui – un plan d’eau les canaux qui s’en détachent – les marinas tu me – l’esplanade ton corps sera tellement – les huit kilomètres de plage je les devine – comme je revois filer ce rat d’égout nous l’avions aperçu sur un quai – dans cette autre ville du sud où nous marchions c’était la nuit – reviendrons à la joie si tant est que oui

L’auteur

Romain Fustier est né en 1977 à Clermont-Ferrand. Il vit à présent à Montluçon, où il anime la revue et les éditions Contre-allées avec Amandine Marembert. Il aime aller très loin dans le paysage et/ou la rêverie, son écriture conservant la trace de ces déambulations. Il a publié Boîte automatique du crâne aux éditions Publie.net, avec une préface d’Armand Dupuy, en 2008.

Bibliographie sélective

Le volume de nos existences. Décharge & Gros textes, 2006.

Négatif photo de la muse. Le Chat qui tousse, 2007.

Une ville allongée sous l’épiderme. Henry & Écrits des Forges, 2008.

Habillé de son corps. Rafael de Surtis, 2010.

Des fois des regrets comme. Éditions des États civils, 2011.

Rembobinant l’extérieur. Éditions du Cygne, 2012.

Kaolin. Le Cadran ligné, 2012.

Infini de poche. Éditions Henry, 2013.

Estives. Éditions du frau, 2014.

Bois de peu de poids (été-automne). Lanskine, 2016.

Chien mordu. Éditions du frau, 2016.

Bois de peu de poids (hiver-printemps). Lanskine, 2017.

Plan d’eau. Faï fioc, 2018.

Dans la chambre tes bras. Musimot, 2019.

Ricochet. Poïein, 2019.

Panoramiques. Éditions Qazaq, 2020.

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