LIGNE
ligne, rémanence, impasse

Michèle Dujardin
& Sébastien Ecorce

publie.net

ISBN : 978-2-8145-0548-3
© Michèle Dujardin, Sébastien Ecorce
& Publie.net

LIGNE

« Si l’espace géométrique était un cadre imposé à chacune de nos représentations, considérée individuellement, il serait impossible de se représenter une image dépouillée de ce cadre, et nous ne pourrions rien changer à notre géométrie.

Mais il n’en est pas ainsi, la géométrie n’est que le résumé des lois suivant lesquelles se succèdent ces images. Rien n’empêche alors d’imaginer une série de représentations, de tout point semblables à nos représentations ordinaires, mais se succédant d’après des lois différentes de celles auxquelles nous sommes accoutumés. »

H. Poincaré, (art. in. Revue de Métaphysique et de Morale, 1895).

S.E.
On choisit des points de façon à voir

M.D.
Et des lignes de façon à fuir : désespérée façon d’éviter les sécantes

S.E.
La fuite n’achève la preuve d’aucun théorème.

M.D.
Mais y contribue : tous ces débris de corps sans appartenance, à la dérivée poussive…

S.E.
Force de translation. Non maîtrisée. De l’attraction faire ligne, tendre vers. Et retour.

M.D.
Et dans l’espace maigre, affiner toujours la relation des produits. Saisir de la variable le moment existentiel. Alterner.

S.E.
De joindre ces points, d’en développer toute une géodésique.

M.D.
On va. Et même, toute une poétique.

S.E.
La poétique est une affaire de tension entre lignes et points. De jonction, disjonction entre des espaces.

M.D.
Affaire de vides, où vertige s’écrit : conjonction d’opposés qui vibrent, dans l’immobile tracé de la droite.

S.E.
Le vide à porter la limite, se tendre au voisinage des surfaces, des espaces, des volumes. Ce vide comme accélérateur de forces inertielles, aussi attractif que sa gravitation même. Car ce vide, flou d’un noyau, fait torsion de cette engrammation d’être. À étirer les lignes de ces plans, je m’inscris à même de ce qui me repousse. Me déplace. Me dédouble. Me fait tangence. Un point de contact. En tout point de la ligne.

M.D.
Où si vif, si blanc est le glissé de la surface : quel temps aux impulsions contraires, sur la droite en puissance d’elle-même, pour déjouer le destin sans perdre leurs marques, dans toute configuration hostile ?

S.E.
Nous ne nous contentons pas de l’application sur les surfaces. Nous voulons en être des opérateurs. Des matrices. Des vecteurs. Des forces de projectivisation. Des ensembles plus ou moins réguliers à décohérer. Cette puissance-là du trait à faire ligne, ou de ligne à élaborer un trait serait cette propension à la décohérence, à vouloir projeter tout glissement ou plissement avant même que l’évènement ait pu avoir lieu. À poser dans ce déplacement même la question de l’origine.

M.D.
Et la défaire. L’écaler en douceur jusqu’à la transparence : sa dynamique éventrée offerte sous le miroir plan. Rien d’aléatoire : toujours on y voit par éclipse un lieu du corps, ailleurs, ou bien la solitude, où s’encoche à l’aveugle la flèche du temps. Moment de la ligne, alors, et si beau : quand elle porte dans sa rectitude même, la volonté farouche de courber tout l’espace.

S.E.
Faire ou défaire. Toute une aventure de ligne, pesanteur des angles, où la courbure sèche, grasse, positive ou négative, s’accidente à l’initiale, s’intègre aux dérives, aux errances, tâtonnements ou approches de clartés. C’est geste instrumental que de se croire enchaîné à la ligne. Tremblerait presque à s’arrondir de battements, entre ondulations et guirlandes. Un mode de conduite du bruissant, à relier les points scalaires du flux, les roulements, les vagues plus ou moins liquides, les turbulences. Ces épaississements qui au final n’obscurcissent pas la ligne, mais lui apportent une dynamique nouvelle. Entre cursivité et rectitude originelle. La ligne est un vibrato qui tire son unité de son changement permanent.

M.D.
La ligne est brisée dans l’instant présent : non plus ce point qui s’étire, minéral, entre deux infinis. Mais là s’immobilise : elle fait retour. C’est son moment. Se recroqueville, se cherche. Se dilate, s’évase. Maintenant la travaille comme pâte pour y faire souche : espace mouvant d’un temps souple, réversible et dansant, où tous les possibles s’acquittent de leur dette. La ligne vit son jour, l’instant, dans l’encadrement d’une fenêtre universelle.

S.E.
La ligne serait ce défaire de la jointure. Ce saut dans la projection du lien. L’instant délivré de l’esprit. Ligne trace des points de passage. Ligne est inscription sur le champ. Ligne est expérience. Ligne travaille à borner, à déborner. Ligne est matériau de tous milieux, de toutes singularités. Lignes traversent ces milieux. Les densifient. Les recadrent. Les polarisent. Les verticalisent. Ligne est repère non statique de l’exploration, à distance de l’imitation. Lignes percluses dans cette imitation ne saurait être que folie. Lignes en leur balayage nous précèdent. Voire nous anticipent.

M.D.
Ligne est expression immédiate de la mobilité de la lumière, et même de sa chair, de son organicité pleine et entière par l’audace tranquille, la force de son jeté en travers de la toile. Ligne est partout dans les systèmes de langue : elle innerve le mot et le garde fier, elle soude en lui ces particules ponctuelles, qui ne savent courir seules qu’à de plus grands désordres. Ligne est insoumise à la logique du monde : plus loin toujours elle ouvre l’ouvert, brûlant jusqu’à la cécité cette parole nue, vivant clandestine au milieu des mots. Car ligne est de géométrie verbale. Elle ne compte pas. Elle articule.

S.E.
Ligne n’est pas de l’ordre de l’immobile, ou de l’inerte. Elle pourrait être épreuve d’un tremblé, ou d’un destin non séculaire. Mouvement de l’altération, de l’empiricité, topologie imaginaire que l’on aimerait à considérer déductive. Elle ne peut se réduire au seul débordement ou enracinement. Ou alors, dans cette articulation des surcharges, de l’infléchi, à percevoir le paradoxal volumique de la ligne. Car il en est du volumique dans cette aventure de la ligne. Cet espace qu’elle dispose et (re)cartographie entre chaos, régularité et ordre. Elle ne saurait en ce sens être la pierre d’aplatissement de tout système de langue. Mais son arrachement même à une phénoménalité brouillée. Nous poussant à tracer ce que nous ne pouvons voir encore, tout autant que ce nous ne verrons plus. Conditions initiales de l’effacement et de la (r)évolution.

M.D.
Ligne comble de silence l’irréductible discontinuité entre les mots et les choses. Structurant le vide après effraction, lui donnant souffle, ossature : silence devenu solide plein, où s’élabore le saut, le suspens. Ce qui chasse. Ce qui prend langue au filet des choses. Ligne livre cet invisible, cet incompréhensible des espaces intervallaires sans faire mot, sans faire signe. Ligne à vitesse constante, mots et choses, de l’un à l’autre les tend, laissant sur les bords des faillites, des rebuts et chutes de langue, où ça bégaie sans fin.

S.E.
Ligne n’est pas de cette tentation démiurgique. Explore l’espace non stratifié, l’espace du dedans. Où l’espace n’est pas cadre de l’imaginaire et l’espace mental à se confondre avec l’espace physique. Ligne n’est pas meuble de l’espace. Elle en est sa variation. Intuition de l’espace, en ces cartes, feuilletages, surfaces, vides, plans, pages. Ligne est sismographie de la densité. Toute sensorialité portée à la limite du redoublement. De l’emboîtement. De la répétition. Du signe. Car ligne est accumulation infinie de points-signes. À viser des unités dans la variation du temps que l’on voudrait pur. S’accorde et se défait en nos liaisons, que ligne puisse prendre corps, puisse prendre ce corps, notre corps, désuni en ce que ce temps puisse se conserver.

M.D.
… puisse dans l’écart — non déchirement – même si de toutes solutions possibles, c’est toujours la plus extrême violence, le plus haut point d’incandescence : la ligne, comme évènement-limite. Qui figure et reconfigure le matériau des corps, jusqu’à ce moins en moins de choses d’où émerge une réalité sans l’illusoire des paroles. Ligne le voit, qui assemble ce qui se ressemble, ce qui est là sans bord écrivant sur le pas, debout, cherchant la déliaison de ce qui fait masse, au creux. Ligne est toujours dehors, elle entraîne. Ligne est toujours hors de corps, générant leur confluence. Ligne est des corps l’inconnue intime, où ils se questionnent.

S.E.
Ligne opère là où toute écriture devient spatiale. Représentation, perception. Espace qui s’entrecroise, en cet écart même de nature à me faire coïncider. Ligne est ubiquitaire, à se rendre comme immune à l’érosion temporelle. Son espace subjectif se situe en son espace euclidien. C’est corps dans surface, plan, qui défait tout fondement euclidien. À faire torsion. À faire rotation. À faire révolution. Corps des lignes ou ligne des corps, en interaction. En intrication. Des modes de nouages, de tressages. Des compositions de rythmes à nier la conciliation de la réitération et de la variation. Ligne n’est pas de l’ordre de l’immobilité d’un temps vécu. Ligne ne cherche pas un espace à l’abri du temps. Elle utilise davantage le temps comme une force vectorielle pour ouvrir l’espace des lignes du corps. Corps échos des lignes.

M.D.
… où le contact se fait à joints vifs, dans les articulations sommaires pourtant, à peine esquissées de la vaste architecture de cet espace, indifférent toujours à son propre contenu. À joints vifs, sans déperdition d’énergie, et principalement dans les couloirs, qui figurent de l’errance de Ligne la temporalité même. Ligne alors est frémissement, non plus ligne mathématique, mais forme nourricière et structurante pour les corps qui se cherchent, entre partie et totalité d’eux-mêmes. Ligne n’a pas d’autre direction que son tracé, et son tracé d’autre but que la pénétration des corps entre eux à ce point d’oubli et d’équilibre, où les inégales densités et les forces de poussées différentes s’acceptent et s’immobilisent.

S.E.
Ligne d’aveugle investigation, mouvement vibratoire qui dirige le tracé. Intuition des spectres, des fantômes, des visions. À capter la logique interne des choses, ou de la chose. Non plus ligne à tenter l’inimitable jointure, mais ligne résonance qui fait surgir des figures, se frotter par la résonance d’entre les traces. Une ligne qui se joue de l’anachronisme des mémoires. Qui détrace, désorigine, ou désoriente. Ligne de confusion propre. Ligne engendre. Ligne extension. Ligne augmentation. Pas d’être. Serait leurre que de croire que ligne puisse contribuer à augmentation d’être. Ligne non stable. Ligne flux. Ligne degré. Ligne perdition. Ligne d’imperfection. Ligne des bords. Ligne de défauts. Ligne de l’altération. Ligne matière où ne se dépose qu’une matière encore plus complexe. À l’échelle tissulaire, entre impulsion et variation. Ligne extension de ce qu’elle ne peut joindre par extrémité des bouts. Ligne dans la congruence des bouts.

M.D.
Ligne éternellement engrangeant les retours : boucle idéale repoussant aux limites la défaillance identitaire. Car ligne n’a pas de nom. Se refuse à l’axiome, au cercle vertueux, à l’encerclement. Échappe au catalogue décliné par la mouvance des limites spatiales. Échappe à tout logos. Au topos. Sauf à les inventer. Comme ici, au bord du vide, dans la crudité des blancs : après dévoration des champs et de leur mécanique nerveuse. Ligne échappe au contrôle de bouche, au pas, au contrôle de main. Son existence est ressassement. Son existence est nouvelle à chaque regard que je lui porte. Son existence est évènement unique et non transformé. De la même peau, le même instant l’extirpe et l’enveloppe. Rien ne l’exproprie de ses aîtres. Ligne est position absolue.

S.E.
Ligne est prédicat. Ligne est expérience du prédicat. Unique non monotone. Même l’interruption de ligne plus ou moins orientée pourrait faire encore ligne. Elle est faille dans le corps de maturation, à faire cessation des dehors au souffle. Des glissements de surface. Travaille la profondeur et tend à l’actualiser par ce déplacement des surfaces. Ligne est construction de ce qui se retourne dans la langue, heurt des désignations, s’arrachant d’une représentation par trop stéréotypée. En ce sens, Ligne crée une valeur asymptotique, entre frôlement, frottement, tangence. À l’infini serait son lieu. À l’infini serait son origine. Serait son écriture avant qu’elle ne nous effraie. Aurait ainsi à voir avec une proposition quasi ontologique.

À être saisie, par la scission, division, retrait, retour, elle n’en épouse pas pour autant la simple déchirure. En serait davantage une syntaxe de formes et sa disparition. La rigueur du trait et la déchirure du souffle. Ce qui en soi peu faire qu’elle ne peut se réduire à la seule liberté d’une gestuelle, d’un coup, fût-il si radical ou novateur, puisant sa dynamique sans s’enfermer dans la répétition même initiale de cette liberté.

Ligne sera toujours cette barrière à entrevoir contre l’immobilité, de sorte que ce tremblé puisse à nouveau se produire, entre réverbération et possible, en ces articulations mobiles des parties énigmatiques. Ligne est langue de faille, cavitaire, dure au souffle. Pourrait-on concéder au mal. À cette régression. Mais il ne peut y avoir de régression. Il y a au contraire poursuite. Persistance. Incidence. Rémanence. Ligne est cette incarnation presque immaîtrisable et tout autant autonome. Ligne transforme l’obstacle, l’angle, le pli, l’inconnu, affecte la permanence. Mieux. Ou plus juste. Ligne affecte sans s’affecter. Ligne s’incarne d’elle-même. C’est la maigre projection en elle que nous lui portons qui en retour nous affecte et nous maintient. Elle nous interpelle dans l’infini de ses doubles qui nous dé-coïncident.

M.D.
Mais nous approche de biais, par la tangente, insoupçonnable : dans ces mouvements d’eau uniformément chaotiques, dans les reptations d’une fissure. Ligne n’est pas abstraction : elle donne à penser abstraitement, dans ses moments de présence visible qui ne sont pas d’ordre visuel mais plutôt intuitifs, ressentis. Elle est un accident de l’élémentaire, resserré dans la chaleur compacte de son monde en soi. Archaïque, incertain, monde peuplé d’objets physiquement absents mais manifestes, dans les boursouflures du tissu interstitiel : Ligne à quelque chose vagissant, de naissance, de pérennité. D’inconsolable. Ligne est dans l’urgence : un précipité de temps affamé de matière et qui enfle dans la substance vivante. Pur présent alors, dans l’ouverture large des sens : quand Ligne est d’épaule, une interface fluide entre proie et ombre, un glissement que ponctue le sang. Ligne est d’élaboration, comme extase, comme écran du rêve : par sédimentation, pesée, dépropriation. Par accélération des rythmes générateurs de l’espace, qu’un rien distrait de leur exil. Par érosion des couches mémorielles, qu’elle affine jusqu’à la transparence, au squelette de l’instant là. Ligne est pulsion de ligne. Mise en acte du désir de ligne, qui étire la parole-ligne hors de toute bouche articulante : ligne de délire, d’inexpressible, quelque part à l’oblique du cri. Ligne a un poids : le son même de ce cri.

S.E.
Ligne n’est pas abstraction. Mais figure la visée même de l’abstraction. Elle est-ce par quoi parcours la figure de la pensée par la distance et la proximité, la similitude et l’ouverture. Elle structure matière à. Par puissance du pliage. Par vitesse des plans. Des bords. Des limites. Par horizon. Et fond. Elle est cette possibilité de déformation. Mais pas de déformation sans cette archaïque de la conformation. Sans cette antécédence des points à former ligne, à la traverser, à définir des adhérences, des appuis ou armatures. Sa projection est aussi faite de cette pesanteur-là. Elle ausculte la résonance des formes, leur tension et polarité. Elle se bat pour s’inscrire dans le concret, la matérialité, les déterminations. Son tracé pourrait être de l’ordre de cette substance à porter inclusion dans ce partage du sensible, comme unité active du changement. Elle serait de nature à constituer un accident par redoublement. Puisque accident est-ce qui est présent dans la substance. Ligne est substance de la vibration. Ligne contextualise l’évènement sans ne jamais pouvoir constituer pour autant l’évènement même. Elle se place en son activité ou (re)déploiement dans les marges de l’évènement, à postuler de nouvelles visibilités et de nouveaux effacements. Détermine le devenir, son éclatement, son rythme. C’est par ce devenir qu’elle est susceptible de marquer le lieu. À dénaturer toute notion de Topos. Développer toutes figures ou de couches. Au voisinage infini d’un Lieu. Ligne est cette invention, anticipation même de ce que la pensée peut encore énoncer d’elle. Ligne est quantum d’affect. On pourrait presque toucher une réalité de l’autogénie de la ligne, au sens de sa motricité. Car ligne peut faire œuvre, à tenter d’organiser l’informe. À délier ou faire se délier motif, construction et image ce qu’en tout Lieu, en toute connexité, en toute convexité, en toute concavité. Et faire ce que de tout Lieu délie autant qu’elle creuse le propre de tout lieu. Autrement dit, ce ne peut être la ligne qui s’indexe à ce que nous pouvons concevoir d’elle, mais nous qui nous indexons à ce que la ligne peut nous infléchir à concevoir d’elle. Mais ligne peut masquer ce travail dans le déplacement même des plis, par cette spatialité des non-lieux. À faire motifs ou points de contact. De cette ligne à pouvoir barrer le lieu. Ligne tension. Ligne scansion. Ligne hasard du trait. D’où ce corps parlant traverse en tous points son indétermination.

Ligne que l’on conçoit comme l’unique Trait, d’avant le déferlement. Expérimente ce par quoi elle s’élude à nous. Topographie d’un rêve. Topographie de l’étrange où se côtoient le proche et le lointain, la forme et l’informe, le familier et l’étranger. Ligne nous métabolise.

M.D.
La forme et l’informe : Ligne est un informe, par destitution de toute forme reconnaissable, base rongée par une faute nue, sans racine. Oubliée. Belle de toute éternité. Ligne est corps et ouverture de ce gouffre lisse, exsangue, qui s’ouvre en elle et l’ouvre à la nuit aveugle d’elle-même. Ligne plonge, enfreignant toute loi d’une statique sécuritaire : d’inquiétude est le procès et le lieu des mutations de Ligne. Elle va, prolongeant les abords de l’immédiat par les perspectives du rêve. Géométriquement, elle flaire et débusque les fonctions monotones qui unifient de l’espace le schéma ordonnateur : elle dépèce, puis recalibre et permute. Ligne fait marge et extrapolation, confère au plan une souplesse et une mobilité que lui refusent les valeurs d’une quelconque transcription réaliste, orthonormée. Car rien ne dénature Ligne : elle est un chiffre sans nombre qui s’ordonne uniquement au désordre de ses composants les plus simples. D’aucuns diraient les plus malades.

Ligne est cette membrane impalpable, aux résonances héraclitéennes : l’œil l’écoute sans interpolation du regard, mais dans la voyance. L’œil connaît Ligne, qui aveugle l’œil, qui génère Ligne.

Ligne corrige les données de l’inconciliable — exception, étranger, fragmentaire — et les redistribue : lui donne lettres de noblesse, lui spatialise un abri hors tout contact et tout repère. Dans l’abolition du comptage et du dénombrement. Dans la démesure. Un réservoir à turbulences qui pulse dans le secret : Ligne est détonateur, Ligne est en charge. Permanente, vécue. Archivée comme un sel au pourtour de la blessure : un memento mori. Glissée entre signifiant et signifié, elle émerveille le mot au contact de la chose, les inclus l’un dans l’autre sans les mêler, les heurte et les frotte, les éprouve, les allume : Ligne s’origine à leur souffle, leur embrassement, leur poussée vers la surface. Ligne les couche et les unit, les pénètre. N’est pas là pour les parler. Ligne défie la parole.

Par quelque point qu’on la saisisse, Ligne est d’inquiétude. Jouissante. Ligne est en fascination d’elle même.

S.E.
Ligne est spéculation du rapport de l’informe à la forme. Anatomie d’où les formes abondent. Racine dynamique des stipulations. Cette pesée de l’inconnu qu’elle extrapole par l’accélération, sa vitalité, et sa non résolution. Ou sa singularité est son mode de ralentir. Ligne est corps gravitaire dans masse membranaire. Vascularise ces territoires noués par la capillarité fine, par toute l’activité qu’elle génère par ces bouts. Elle qui ne nous offre pas d’extrémités. Les éclairent. Car Ligne est délié du fin. Sur toutes les sections ou torsions. Sur fonds ou sur plaques. Sur vide même. Se jouant autant de l’équilibre que des déséquilibres. De variation de densité. De courbure. Traverse le Maculaire. Perfore la petite pellicule cristalline de l’opacité. Trame. Trace. Détrace. Traque. Borne et déborne. S’attaque à l’illimité. Décorne l’animal. Ce précipité fond sans fond d’humain. Un peu sa charge de viralité. Sa capacité de trouble. Ligne fait oublier que ce que nous prenons pour miroir au premier abord, en premier geste nourricier, ou ce qui renverrait comme tel, n’est autre que la singularité du gouffre, distribution de nouveaux espaces, de nouvelles surfaces. Si elle peut générer l’angoisse, ce serait surtout par ces choses que nous faisons mirer en ce leurre du miroir. Ce foisonnement et turbulence. Ce feuilletage ou lissage sans cesse remanié. Loi du Gouffre, motilité en toutes ces lignes, comme de l’Ensemble des éléments, évènements, actes, se dés appartenant même en tous points. Gouffre est à la fois osmose et empathie. C’est par ce gouffre qu’elle remodèle les contours, les aires, les plans, les frontières. Car elle ne se limite pas à détourer, modeler par des tracements habituels, mais reconfigure. Fait autoplastie. Greffe sur les plaies. Dérélictions et fresques nouvelles. Ne fait pas que suivre le bio mimétisme. Sa mutation est au cœur d’un secret. Ligne est somatoforme. Culmination de ce que l’esprit ne parvient pas à aplatir.

Ligne qui retranche à faire parler la langue et le corps au lieu de le faire écrire. Faire signe de ces tissus, à démultiplier les chemins, les parcours, les distances, la multiplicité. Tout un jeu de dévoilement.

Ligne est sécrétion, organe, fonction, système, espace d’obsession à se libérer de l’engrenage, du mouvement de la dévastation. D’où verbe se forge, s’aggrave, se développe, chair et d’os, l’étreinte subversive. Chair et d’os en barques. Il n’existe pas de squelette de la Ligne. Puisqu’elle pourrait être considérée comme l’unité de/en toute chose. Faire voir la dissection. Ligne corps des déclivités, presque blasonnées. Délinéarisées. Comme forme de vigueur, en son comportement halluciné. Ligne à n’écrire que ses propres organes, substance verbale, états de corps, décline, délire, ou dé-cligne. Ligne qui peut meurtrir, broie et déplace les côtes. Les manipulent. Nous adjoint. Nous emboîte. Déboîte, au cadastre d’un nouveau rythme. Sa béance est cette tension qu’elle sait maintenir à la limite. Se trace en lieu et place, nos chairs. La donner à lire comme composition. Juxtapose, fragmente, dans la complicité ténue de sa propre perte. Elle se catalyse en fonction d’un certain vitalisme entre forme, informe, et nu, non orienté par l’idée d’une fin. Cette avancée, progression. Elle fait production. De l’ordre d’un Poîen. Meneuse d’une danse parfois macabre, désarticulation de ce qui pourrait nous faire accéder à la parole. Développe tout un verbe du détail comme la figure incohérente du rêveur à s’affranchir d’un sol où toute mort enfouie. Toute notre impréparation par rapport à la ligne est de nature à faire peur, ne se limitant pas à la seule épingle à la bouche. Peut faire chute, ellipse, courbe, et retombe sous la trace de la ligne. Mais Ligne ne se réduit pas à sa seule gestualité. À cette agitation initiale. L’embouche mal pour faire entendre la langue, en son rapport intime ou étroit entre le nu et la forme. Si toute phrase a des allures de lignes, toute ligne a des allures de phrases. Et s’il existe un Dehors de la Ligne, ce pourrait bien être celui d’un désir minutieux quant à sa persistance de tracement. Pourrait-elle être encore cette longue dissonance sans résolution. Ligne aurait quelque réalité à voir avec l’harmonie. La grande Harmonie. Ligne est un peu l’Imaginaire du Nombre qui passe dans le désir. Visage de la discontinuité sur le blanc de la folie. D’être présents, nés pour être désincarnés.

D’inciser le réel en sa force presque élocutoire à s’arracher ou démanteler, partitionner, jauger les lignes de flottaison. Se veut corrosive à tenter la trajectoire d’une contre-écriture par la dégradation. D’une contre-voix. À porter à jouissance toute conception fixiste par trop finaliste, elle se ploie sous l’articulation du vivant. Sa transmission non par l’immutabilité, mais bien ce qui nous reste de mû par la fixation évolutive, entre continuité et discontinuité. Elle est ce qui ponctionne le temps en nous le resituant/ restituant par l’activité de ces bouts. Sa régénération. Il n’est de perte que sa référence générique. Car Ligne est portée par ce qui la fixe. Pas seulement mécanique sur du vivant. Ou vivant sur du mécanique. Ses fixations. Ce qui la détermine. Son a-fonction. Son érotisation. Son reflux, ou rejet, n’est pas de l’ordre du piège. Du Double. Mais, sa fiction. L’idée qu’une dérivée aléatoire peut nous unir par la démesure.

M.D.
Et par l’écriture, qui est forme immédiate du corporel et que Ligne affouille jusqu’à la disparition du poète, dans le vide même où il se mire, pour se retrouver. Elle est éblouissement d’où émerge la nudité frissonnante du sens : elle est l’impensé du poète, et la réfraction du poétique dans toutes les strates de l’inerte : ce qui meurt de ciel dans une flaque d’eau. Le désir que mort travaille est son champ de vérité : la présence du vivant le hante, le jour l’éteint comme une bougie.

Ligne est âme du monde, à l’affût des significations qu’elle porte mais sans autorité sur elles : Ligne est un énoncé sans dire, sans poids, sans extérieur, à qui l’avenir fait horreur.

Dans le corps de Ligne, qui est présence vide et sans épaisseur, l’espace roule comme un fleuve ses galets : radiance qui l’enferme dans sa propre contenance, Ligne le pousse vers la mer qui doit le libérer. Car Ligne est évènement fondateur d’espace.

Ligne est moteur de l’imaginaire, sa force plastique : elle métaphorise sur la page, les architectures du dédale et de la perte, nous y abandonne aux loups, aux vis sans fin. Et nous sommes seuls car Ligne s’émancipe de toute figure sitôt qu’elle la crée : elle est du poème cet inatteignable, où fatalement fait naufrage la barque pour Cythère.

Ligne est mobile comme la couleur, labile, en expansion : phrase oui avec ses bêtes, ses ombres et ses chiffres, elle balbutie des oracles dont le souci est la nuit, la nuit et son essence. Et rien dans sa phrase n’écrit, tout est profération muette et hallucinatoire : ainsi en va-t-il de la mort, orage extasié dans un battement de jugulaire. La volonté de Ligne est l’étonnement ; elle efface l’idée et fracture l’attente : ranimé, l’insurveillé s’ébroue des profondeurs.

Ligne et ses images, infiniment métamorphiques : flux capricieux des contours où les visages s’abîment en une combinatoire de l’absence, qui les rend au passé sans douleur, à leur agonie primitive, inchangés.

Ligne qui est là, régnante, dans la proximité la plus étroite de la chair : elle est ce passage intemporel et atopique, où l’être exposé à la rencontre s’expose à être révélé à soi : Ligne est au risque de l’imprévisible et de l’insignifiance, Ligne est le désemparé de l’homme.

Ligne est espace mental clos avec ses résurgences logorrhéiques, convulsives et dentelées : Ligne est contre nature.

Vacance immobile de Ligne, que nuit allaite : quelle démesure peut nous unir, si violente soit-elle ? Des Formulations et des Agencements, qui nous délivrera de Ligne ? Si délivrance, c’est trancher les liens jusqu’à épuisement de ce qui est sans attaches.

S.E.
Logos de Ligne. Dès-orthonormés. Logorrhée. Disruptive. Plis dans plans. Plans dans plis. Dans Bords. Dans limites. Dans Tores. Dans Infini. Surgissement en tous points la mort. Pas de Dehors en cette vitesse des planéités. Ou de l’Impensé. Créaction. L’acte traçant de l’Impensé. Architecture fine de cette dé-charge. D’un dé-pensé. Déroulé d’un tératologique de la bifurcation. Car Ligne est aussi art de bifurcation, de déport. Un peu d’Image fixe qu’on projette en Elle. Mais c’est encore Elle qui projette le mieux. Plus juste. Exactement. Au plus près. Non. Dans la Chose. Res tentio. Serait Res stance. Res fraction. Punctum. Lyrique en ce que stase irradie. En ce que stase rayonne. Stase pylore. Dé-cercle. Car Ligne est scopique. Sonique. Phonique. Écholalique. Écho-graphique. Trait. Intervalle. Faisceau. Strate. Couche. Matière. Radiance. Résonance. Ciblé. Dé-ciblé. Écart. Type. Ligne est Co-évolution. Convolution. Co-extension. Convulsion. C’est Signe même qui décille en son Tremblé. C’est aussi présage ou rebroussement des points de la Beauté. À dépasser le mode épiphanique. De la belle Construction. De la belle Théorie. De la belle articulation. De la belle. Le Juste n’est pas toujours Beau. Mais le Beau est-il toujours juste. Ligne est dans l’approche graduelle et non graduelle des justesses réciproques. Car Ligne vise la réciprocité en son rapport des distances et des justesses. Son approximation précise. Se frayer à la langue de l’interrogation, des doutes, des figures du sceptique. Son bougé. Opaque du vivant. Greffe. Extensum. Sa psalmodie. Ligne crache sa rectitude de sauvagerie. Sa toponomie de l’éruptif. N’est pas que lisse. Sa manière de sentir le Monde. Cette ex-traction. Une équation se fait jour dans la mesure de dé-mesure. La variable du battement. De la pulsation. La pulsation comme ce poids qui ne tombe pas où on l’attend. Cette pulsation de ne pas être en retour calque de la Ligne. Mais dans l’espace de voisinage de la Ligne. C’est elle qui fait passage, transaction, échange, et circularité, en tous ces points fixes et mobiles, en cette exposition à être. Ce risque de l’imprévisible de la forme que prend la Ligne. Cette plasticité. Ce malléable. Conduction si n’est pas lisse. Qu’à son illisibilité qu’il peut lui arriver d’incarner, Ligne développe aussi cette nature dénaturante de l’imprévisible. Corde à son corps de résonance. Sait aussi agir en ce dispositif contre nature. Toute Ligne ne peut être prise pour Ligne qu’à ne pas recouvrer cette dimension de contre nature. De contre-forme. De dis-torsion. D’altération. Là où tout passage de la Ligne est modification, déplacement d’espace à cette modification même structurant lui-même au autre espace. Ligne est de l’ordre de la re-créaction. Tournure de l’espace en ces bords. Certains pourront y voir avec adresse qu’elle peut être nécessaire pour ceux qui ne se satisfont pas de leur naissance aléatoire. Puissance en sa densité transgressive. Ligne sous le signe de perdurance. En région de Lignes, l’espace de nomination. Ligne comme faille dans le souffle. Comme taille dans le souffle. Ligne dispose où l’espace te reprend. Est partition à même le déplacement. Ligne te pénètre, te compénètre, en cette transaction infinie du trivial et du non trivial dans la figure d’un non-sacré. Te précède. T’a d’ailleurs toujours précédée. Ligne est ce tremblé d’un naître à l’instant presque initial d’un soulèvement. Te conjugue avec les correspondances, les classes, les suites. Ligne ne peut être que la fonction longueur. Elle converge à l’homotypie libre de courbe fermée ou ouverte. Pourrait être extremum local de ton Être. Ligne mélange le paramétré et l’implicite, l’équidistance comme enveloppe. Source ponctuelle en chaque point de la source. Ligne est cette Topologie mélangée. Chaque ligne prend sur l’œil. Est ce mouvoir dans le piège de la sédimentation.

M.D.
De l’induration… et topologie mélangée mais non bâtarde, ou dissonante. Et que la prolongation des fuyantes aspire dans le corps du plan, douloureusement où ligne n’a pas la constance ni l’équilibre d’une structure, mais s’en vient chancelante, attardée, à se proclamer dans l’espace neuf géodésique souveraine, ayant à l’intériorité une relation exclusive. Car Ligne veut être parole, unique, incorporante : Ligne voudrait être le point où se résume une topologie de la mort, une tautologie du signe. Ligne veut être tout.

S.E.
Ligne pure se joue de Toute Topologie du Chiffrement. S’indure là où ça ne fait plus sens. S’ouvre à l’espace de l’aigu. Où de tout l’équilibre qu’elle ne parvient pas à déjouer la Mort. Ne veut d’ailleurs pas la déjouer. Mais la prolonger…. En rompre presque cette tautologie propre. De cette mort qui n’aurait pas de contraire. Puisqu’elle relève de cette puissance d’affirmation de la vitalité. Ligne pure ne peut rien contre cette décharge pulsionnelle. Ligne pure corporalise et spatialise en des rythmes singuliers. Est ce travail de pauvreté dans la forme, dans le passage de la forme à elle-même. Un travail de pauvreté qui ne peut être une suspension de l’excès, mais d’une intensité calibrée. En son devenir. Ligne pure est cette bascule non répétitive ou manière de faire face aux objets et aux choses. Ligne pure est langue des manières de Faire. Ligne pure est étendue de ne pas saisir ni l’Objet ni la Chose. Ligne pure est de cette traversée. Ligne pure est appariement à l’Autre du Lieu qui ne saurait destituer l’objet même du désir. Ligne pure est de cette marque, de se laisser altérer. De se laisser Digérer. Ligne pure est de cette radicalité de la mutation. À faire circuler ce bloc mobile d’immutabilité. Ligne pure n’est pas de l’ordre de la traduction. Ligne pure n’est pas de l’ordre non plus de la conversion. Ligne pure serait tension entre complexion et conjonction. Ligne presque gorgée de ces territoires. Où désir de désir au creux du manque. Resserrement extrême pour ne point être fixée par la correspondance. Ligne pure : cet en deçà de nos classification. Ligne pure se re-nature en se dé-naturant. Ligne pure est jeu de ligne qui ne se limite pas au seul jeu de langage à n’épuiser le Langage. Ligne pure : voir naître. De cette dénaturation là.

M.D.
Non pure, mais souillée et déchue, écartelée dans les ravinements de sa toute beauté, faisant silence et rayonnant de cette tension interne vivant en elle, où nous la rejoignons dans l’interstice. Pureté alors est stance vide, que prostituent aux vents des mécaniques de hasard : Ligne n’a cure de la métrique des doigts, Ligne mange, Ligne vide le ventre des mots, porte la morsure dans le vif qui les fait mots et les étale, comme on étale le vent les soirs de tempête, que l’on est seul, que poésie découche. Ligne alors, écorchée, sans partage, nous ramène à ce que nous sommes : objets du monde qui s’exceptent du monde, et que monde rappelle, efface et rejette, dénie et répare, dans la simultanéité rythmique des tensions qui font l’espace. Qui font le corps. Ligne est de mon corps en tant qu’il la reçoit, étrangement ouvert à sa persévérance, à la douceur blanche de son tracé brisé qui éclaire l’ouvert, où nul n’entrera sans être disparu. Ligne va durer dans l’absence des mots Ligne va tenir : elle met la langue en demeure d’elle-même et dans le silence qui naît elle la dépasse. Ligne est ce milieu fragile comme un balancier sur l’abîme, entre l’obscurité des mots et la clarté des choses. De Ligne, rayonnent toutes les dimensions : ainsi l’effort pour outrepasser Ligne, et même pour la déchirer, et dans la déchirure entrevoir tendue la face des idoles : une lacune, ce vide au creux de l’être où a lieu ce qui n’a pas de lieu, toujours sur un bris de ligne, un copeau, une larme. Ligne, au plus proche, à l’extrémité de moi, profondément dans la vague, qui l’un et l’autre les tient en balance, en suspens : Ligne est là, dans les suggestions fragmentaires, les interruptions et les infidélités, dans l’impuissance exacerbée qui renvoie la pensée à ce qu’elle a d’amorphe et d’irréfléchi, à ce qui la pense comme on dort et pleure et baise, tourne et retourne dans les enfers du cercle. Ligne est cette aube seule qui émerge d’un diagramme épure infiniment ajourné : elle porte parole de mer que des orages algébriques radient de nos paumes, sitôt que la soif monte à l’aplomb de nos sources. Et Ligne ne connaît de la nuit que ce retournement passif qui en oriente sur sa fin, la lumière, et qu’elle glisse sur le nu des corps quand latitude toute est laissée au sexe. Ligne a la différentielle aisée dans l’espace des fentes, des retraits des blessures, ou suceur le temps, inévitablement s’abouche. Ligne absorbée de lumière, simple parabole en son vitrail de chair, à son midi la courbe assume bleu l’assomption du désir, vers l’inconnu des pages, ce tout à fait autre qui ne se laisse voir. Ligne conclue de vie, de chaleur, toutes les désinences de la mort : elle mathématise froid, sang et os, jusqu’au mouvement cométaire qui les anamorphose : incessamment elle me vit de mes plus mornes solitudes. Car Ligne est à poursuivre, à traquer, à séduire, au plus noir de la page dans le désert des mots, où chiffonnage et froissures disloquent le pas, l’effondrent en sa grammaire hâtive. Ligne est à toi ce regard, qui ouvre à l’épiphanie du visage : d’où je sous le couvert du trait, inaccessible, t’apparaît.

S.E.
Ligne dépasse arithmétique des chairs. Ligne matrice est aussi cicatrice. Prise par la voie de l’épine pure ou de l’iris noire pourrait se cabrer castratrice. Ligne creuse ou s’écarte, s’épaissit et dilate. Ligne n’est ni permanence ni définitivité. Performative les béances, intervalles, les régularités, les chaotiques et nœuds de vagues . Surface pour Ligne est nœud de sens. Ligne de l’indépendance et de l’impédance. Lignes des circuits, des boucles, des bouts, des segments, des voix et brouillages. Ligne qui pourra acter sa cartographie des dislocations. Fragments de son propre cadastre. Des contraintes. Ligne de l’essaimage, de l’estompage et de la portée, ou du colportage. Lignes de pointillés aux fers encore durs. Ligne qui voudrait bien se rattacher d’une pesanteur Hors d’âge. De ce poids de Langue immémoriale. Mais Ligne est plus que Langue. C’est ce qui détermine Ligne dans cet être plus que langue. Ligne est d’avant Langue. Résonance de cet avant langue. S’en éprouver d’un sentiment d’éternité. Ligne se développe sur toute nidation, qu’elle fut brève ou prolongée. Stance et vibration des bas-fonds. Ligne chronicise. Ligne chronophage. Ligne chronobiologise. Ligne interface. Ligne intermodule. Ligne innerve. Ligne gradiant. Ligne d’un cran corps démantibule au degré près cime ou creux l’humide du mot chair. Humus c’est ligne dans l’interdépendance. Ligne c’est involution corticale d’avant presque l’évolution. Ligne c’est intronisation de la perte dans le corps de l’origine. Avant relèvement postural tête front bassin terminaison nerfs jusqu’à fins et avancée morphodynamique de la marche, projection marche au cartilage de la Langue. Ligne c’est de cette marche effrénée de l’aveugle. Mais c’est aussi cette clairvoyance dans l’aveuglement. Et de toute l’imprévisibilité de la ligne à structurer cette voyance. Ligne c’est multiple cognée à ce front des devancements, c’est multitude d’avortements pour se trouver lieu qui nous ramène au vertige des déterminations. C’est coefficient de saturation pour se perdre dans les passages, phases et transitions. C’est pondération de l’animal endémique dans cette friche de l’humain. C’est infinie variation autour du pur et de l’impur, entre évènement et partition. Ligne c’est gravidique marche. C’est domaine de la mâche en cette mobilité, en cette co-morbidité folle, c’est mot, sang, pue, sécrétion, lie, tissus, acides, sels, phéromones, enzymes, gras, muqueuses des rectitudes tout ça pèle même tendue surface bouche souple qu’on voudrait toujours native, c’est monde de monde à rejouer sans cesse leur appartenance à ce monde de parties du Monde, c’est parties de déplacements du Monde dans l’ensemble de ces Parties elles-mêmes en déplacement dans ce Monde de Monde, dans l’indivision qui fait chair, qui fait corps, qui fait Langue, c’est attaquer, attendre, pour mieux s’attaquer en retour. Ligne reprend sa migration, entre éphémère multiple et l’obscur simple. Ligne est aussi ce geste du retour. Ou retour de la Geste. Ligne a au moins ça. D’opérer à ses disparitions. L’intentionnalité du geste. D’un Geste auroral. D’imperfection. Ligne c’est folie d’ante-langue. Saillie, au point extrême. Points de points infinis à former Lignes de Lignes Infinies. Ligne c’est l’os qui touche le nerf, le coince, puis l’irradie. Remonte en toutes ces ramifications. Ligne c’est ponction. Ligne c’est fraction des emportements. Ligne c’est Ligere. Mais la défaite d’un lien. C’est lésion des surfaces par remontée progressive des brûlures. C’est toute cette dimension du sédimentaire comme autant de trajets de plaies muettes. Ligne c’est substance blanche sur les graphes d’un noir imprévisible. Ligne c’est vivant à s’excéder de sa vivance même. Ligne ne libère jamais autant que ce qu’elle peut tenir en Ligne dans sa suspension tenue. Non pas de cette saisie, mais de cette tension. Ligne c’est Muse démence. L’inconnu et l’Autre de soi-même. Ligne c’est l’aversion des Idoles. Ligne c’est passage d’une présence fluide dans l’épigraphe du retournement. Un peu brûler au feu de sa propre pensée.

Ligne sait l’optique qui médite. Dans la vigilance du devenir. Le glissement, l’instabilité et la fluctuation. Il n’est d’extase de la ligne, mais il est de l’énergie de la virtualité entre le repérable et l’inouï.

Faire un chemin avec la Ligne. Ou traverse la forme amorphe du fond sans fond. De ces voyages ou chicanes. Refluée dans le rythme syncopé de sa propre présence. Ligne transforme cet imprononçable, dystrophie toute gestation d’un péril. Déborne, borne tout en nommant. Et c’est ce tracement qui nomme le compactage de l’espace à l’intarissable de l’échange. Concentre toute sa dépense dans son caractère non emblématique. Catalyse sa liberté périlleuse dans la puissance du simple. Là où toute grammaire de l’espace pourrait nous absorber. Et de l’Ouvert qui nous couvre.

Frappe la ligne et c’est la courbe emprisonnante du silex de l’âme que tu fends. Détourne la Ligne et tu seras troué en cette fuyante précaire en sa rhétorique tensionnelle.

M.D.
Frappe la ligne. Qu’elle ne s’encalmine pas, ni ne s’endorme dans la chair. Confie son destin à l’inquiétude, aux frémissements sonores des surfaces. Arme-la. Qu’elle traverse le son, le déporte, le sidère : Ligne jouera de son flux, son iris, ses écailles. Son surgissement. Ces millions de voix vives en elle qui font silence, libère-les : repeuple de leur chant le ciel bas, si crépusculaire, si abrupt sur le vide où les mots en rupture d’alliance les uns avec les autres, se heurtent impitoyablement au muet. Fais parole, dans Ligne, de la perdition des mots : une parole privée d’images où ne s’entend que le vent et qui éclaire, qui ne se réfléchit que dans l’eau de sa propre énigme. Rend l’insondable à la vase, à l’arbre mort, à la pierre rongée : Ligne à ses mots en dépit des étoiles et de leurs mélancolies aphones. Vois quand Ligne prend houle, assume sans faiblir cette barre lisse qui fait gronder le flot montant : vois aux crêtes cette écume, ruine de langue qui s’effondre et ce fracas alors qui te nihilise et t’opacifie comme l’oiseau noir impassible sur son rocher. Comme du monde, Ligne te retranche du souvenir, lui aussi évanoui dans le bougé des mots : il n’y a rien au lieu du vrai secret, il n’y a que volonté de Ligne de t’exiler de ce tout en toi qui t’opprime, et te laisser au-dessus des forêts, changeant, vapeur et ombre, pur moment de forme. Ligne occupe le désoccupé, l’inhabité, le creux. Ligne écrit des profondeurs où lignes se confondent, jusqu’à l’instant où l’acte d’écrire devient sa respiration même : souffle de la poésie, souffle du monde vont l’amble, les deux se portant, se construisant. Chaque vocable alors, si muet soit-il, si absent de mot, si insignifiant, et si blanc sur le blanc de la page, se fait mer ouverte aux intentions du ciel, ses violences et ses poussées, le rythme puissant de ses saillies. Ligne est comme vide et pourtant matière, matière vide, intangible de l’espace vide : elle unit et avale, elle baigne, elle transmue et file nue et sans poids, bâtissant de points son essence immuable. Ligne est utopie. Un lieu d’être. Au comble du réel, elle n’est plus qu’errance. Formant système complet toujours contradictoire. N’admettant rien hors de sa coupe. À l’affût dans les arêtes du plan et ses subdivisions, de tout être mathématique dont l’avènement linéaire et la récurrence l’offusquent. Incisive exactement, comme une vérité supérieure, soudain reçue. Description infinie de Ligne. Son obstination d’être. Et Ligne à nouveau solide, et corporelle, métamorphique : dans ces emboîtements spatiaux qui font mal, ruptures de pente, couloirs d’avalanche, fissurations et dilatations. Ligne de plaie. Ligne anguleuse non usée, Ligne luisant sur le sable, Ligne mate dans les eaux, dans les draps retournés dans les polygones de pierre, les roses de pierre, à l’assemblage et au polissage, sous l’ongle et la dent, Ligne d’insomnie avec fourneau et soufflerie. Ligne que symétrie désagrège, que démonstration crucifie. Dont la mouvance meurt dans l’espace-temps plat, absolu et rigide : Ligne où se débattre avec du mort. N’est sauvée que par la rencontre, fortuite, violente, instantanée : cet Autre élargissant le geste de vivre, de sa perspective décentrée, solitaire, qui parle Ligne là-bas, aussi, en poursuit de la main le fantomatique tracé.

S.E.
Blanc de Ligne

Mouvement va toujours

vers le vide –

Réserve de vide

Verticalement

S’oriente

À l’effacement qui ne concerne pas le visible

Où sensible joue à sa Limite

Où Ligne abolit jusqu’à toute idée de dessin

Ligne qui

Ne crée pas de

Rapport mais une

Ouverture –

Césure du renversement

De cette exploration

Des effrangements

D’ailleurs

S’affranchit ou

Reformule

L’espace naturel

Plus encore –

De même Ligne à ne pouvoir s’interrompre que par

Les bords

D’un rapprochement d’au moins deux plans

De réel

Et de l’irréel

À faire vaciller

Les identités

Monochromes –

L’informe non visible

L’imperceptible de la forme

Ou son –

Tressaillement

Cette parenthèse :

Elle-même –

Ligne inattendue

C’est la négativité

À engendrer

L’adhérence du décollement

et de l’arrachement

La diachronie

Les plis

La médiane marouflée

La surface des épuisements

C’est oblique,

Déroutante.

M.D.
Blanc de Ligne — comme un nœud, une somme de tensions réceptives à l’absence — où la mort grandit — ruine le temps — étonne — ces détails, de segments, de tirets, de flèches, qui se souviennent du monde, en répètent, décolorée, la parole : ceci n’est plus mon corps, mais le commencement de tout, la vacance — illuminez-la — qu’elle s’abîme dans le vide vrai gorgé de toutes les formes : il y a le bleu — comme ouverture de parfaite rotondité : votre âme, si inconnue de vous-mêmes, abandonnée dans ses propres aîtres — allez — ne cessez d’instruire le procès de mort — révélez — la multitude d’oiseaux sur la solitude de l’arbre : bruissez vos feuillages, étendez vos ailes — le vol, montez-le en vous plus haut que vous-mêmes — blanc de Ligne, troué de pierres noires : lettres toujours appesantissent l’air, où âprement écriture se débat — dans sa propre légèreté, cet impondérable du jour qui en est la texture, l’espace affectif — de mort aimée — de lumière embrassée — de silencieuse mue pour une nudité plus sûre, plus achevée — hors de lettre — sa lourdeur, embarrassée de mots — Ligne alors, est cette brèche blanche dans l’impossibilité du dire — prenant sur elle — au risque de ces trouées, ces blessures qui altèrent son cours — Ligne porte l’écrire — et son éternel tourment — et sa nostalgie — vers le blanc pur

LES AUTEURS

Sébastien Ecorce

Sébastien Ecorce est né en 1972. Après des études de droit et de philosophie politique, il entame des études médicales (DES, neuro bio, Paris VII) ; se consacre à la recherche en neurobiologie (ICM / Salpêtrière), à la philosophie de la biologie, éthique, épistémologie (centre Canguilhem), de financements de projets dans le domaine de la biologie du vivant. Écriture dans quelques revues (en numérique et en papier), il pratique la musique, le piano depuis une trentaine d’années.

Sur Facebook : Sébastien Ecorce

Michèle Dujardin

Michèle Dujardin est née à Marseille, elle a publié au Seuil Abadon (2008) et sur publie.net Où s’arrête la terre (2012).

Son site : abadon.fr

Sur Facebook : Michèle Dujardin

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