Dixit Paumée

{Cut-up collectif}

publie.net

Première mise en ligne : avril 2016
ISBN : 978-2-37177-151-2

Qu’est-ce que
Dixit Paumée

Certains des visiteurs de PAUMÉE [brigetoun.blogspot.com] prennent ses mots à cœur, à tel point qu’ils les ont pris au sens propre, comme on s’empare d’une matière fertile.

Ainsi, dans ce qui suivra, vous ne lirez QUE les mots de BRIGITTE CÉLÉRIER, mais réagencés différemment, façon CUT-CUP.

D’une certaine manière on pourra donc dire que DIXIT PAUMÉE est écrit par BRIGITTE CÉLÉRIER sans BRIGITTE CÉLÉRIER (un beau paradoxe pour celle qui se décrit comme étant une « vieille novice »).

Si par hasard vous ne connaissiez pas son site, PAUMÉE, vous trouverez ici une entrée, et même plusieurs entrées, derrière les pas et le travail de coupes et de reconstructions amicales de (dans le désordre) :

Marie-Christine Grimard, Lucien Suel, Élizabeth Legros-Chapuis, Anita Navarrete Berbel, Piero Cohen-Hadria, Luc Comeau-Montasse, Anna Jouy, Jan Doets, Marie Noëlle Bertrand, Christine Jeanney, Sabine Huynh, Ahn Mat, Christine Zottele, Serge Marcel Roche, et les arbres de Claudine Sales peints spécialement pour DIXIT PAUMÉE.

Christine Jeanney

Cut-up de Marie-Christine Grimard

Un quotidien entre poésie et fantaisies

Jour d’hésitation, s’essayer au sourire.

Formalités, réflexions sur l’adéquation étoffes et temps.

Ou flemme.

Jour de douceur, lumière tendre, ciel radieux.

Avant que plus tôt qu’hier descende sur nous la nuit

Partie sous ciel bleu et nuages bonhommes

Chute du vent.

Quête de moutarde au pastis et cigares

Redescendue vers l’antre

Un brave, simple, massif petit volet bleu, bien tranquille, un instrument de torture.

Une Brigetoun s’appliquant à dédaigner les efforts dudit instrument.

Un inconfort titillant, fermement refréné, des sursauts, crispations, vibrations et un mistral de moyenne force, sculptant les joues, retroussant les fentes des vestons.

M’en suis allée vers le teinturier.

Au retour, un manque en ouvrant ma porte, constatation éberluée et ravie que le volet dormait, dûment accroché.

Une julienne de légumes pour les pâtes, déjeuner paresseux, courte sieste et suis repartie.

Le vent qui se voulait méchant arrachait petites branches et jeunes feuilles, juste après la place de l’horloge.

Ciel bleu clair, voiles blancs déchiquetés, temps il est de faire muter ma penderie…

Les rues de la ville sillonnées par des cornacs.

Pas bien de rapter l’image de ses semblables…

Le fais. Ne pas tenir compte des remontrances que me donne.

Me plonge dans un polar.

Vouloir extirper quelque chose de mon crâne pour Paumée.

Réaliser que non, vraiment pas…

Les traces d’une eau en suspens dans l’air, quelques trouées dans la couverte blanche et grise.

Une tendresse naissante, en moi une envie de sourire, petite liesse sans raison.

Me suis interrogée sur les deux volets fermés, jouant avec des ce serait.

Un pauvre être séquestré.

Ça permettrait une histoire.

Des cornes de narval sculptées, un ours inuit en serpentine, un capitaine éternellement parti sur la mer sombre, des pirates près de Java, amis des hommes.

Pas très vraisemblable ma belle, non pas très.

Se mêlaient carcasse encombrée et pluie dans la cour

Le bruit du monde, le souvenir de tous les barbarismes depuis que le monde est.

De mauvaise humeur, de la colère et du rire faisais ricanement.

Envie de sortir du courant.

Me suis passionnée pour la fabrication des papyrus.

Petite bagarre plomberie

Brigetoun presque satisfaite de sa victoire s’en va, l’âme légère dans la ville.

Sous un ciel pur et mort de chaleur, d’àquoibonnisme souriant, s’asseoir en pensée sur une marche douce, dans la pénombre de l’ambre et laisser l’esprit vaguer…

Carreaux de la cour humides de l’averse nocturne

Petite tristesse morne, trop d’attention au monde qui continue son chemin, aux inégalités, aux grandes déclarations, à notre impuissance.

Frissonner un peu en regardant la lumière qui descend du tendre ciel blanc.

Poser autour de mon cou la douce caresse du foulard venu des Pays-Bas.

Sourire de la nuque.

Orage en début de nuit, pluie fine le matin

Injurier ce sacré ciel qui inonde mes derniers jours, fera régner une chaleur sèche sur ma cour.

Anéantissant les quatre promesses de roses, calcinant mes pauvres chères petites plantes.

Déluge bien solidement installé, bruits de tonnerre, noyant en moi tout embryon d’idées.

Jour ordinaire, tiédeur de l’air.

Rafales bousculant, faisant danser jupes, cheveux, arbres.

Chemin éblouissant, en beauté, pour améliorer l’ordinaire.

Vaqué, siesté, choisir cette photo inutilisée comme maison témoin, pour lire.

Regret d’une absente.

Cut-up de Lucien Suel

Incipits de l’automne et de la renaissance
20 novembre - 20 septembre 2015

marchant dans petit vent frais sous notre ciel mouvant mais radieux,

réveil avant l’aube —

au-dessus de moi,

M’en suis allée dans la...