DOUCEMENT (!)

Katia Bouchoueva

Première mise en ligne : 9 septembre 2020
ISBN : 978-2-37177-235-9
© 2020 Katia Bouchoueva & Publie.net

publie.net

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AUDIO > https://soundcloud.com/publienet/sets/doucement

VIDÉO > https://vimeo.com/417962473 et https://vimeo.com/440676812

Bonne lecture !

Douce France

Cher pays de mon enfance

Bercée de tendre insouciance

Je t’ai gardée dans mon cœur !

CHARLES TRENET, « Douce France »

Pourquoi ?

Pourquoi tout ?

Pourquoi tout doit-il ?

Commencer si doucement ?

PATRICK DUBOST, La parole immobile

REFRAIN 1

Doudouce

Doux et douce,

douce et doux.

Celui qu’on ne voit nulle part

embrasse partout

sous la doudoune rose du coucher de soleil,

continue le chant.

Sous le firmament, embrasse et lèche carrément :

vous et vos trains, vos quais, vos rails,

vous et la France,

tendre pays, tendre peau couverte

d’une petite brume, d’une mousse verte.

Ma doudouce, si vous regardez les croûtes,

si vous touchez aux plaies,

et si en plus vous vous mettez à les laver/gratter,

que de doutes, que de doutes

dans les têtes des petites fées.

L’été qui n’a servi à rien –

monarchie de juillet –

mais beaux vous êtes

et belle tu es

après avoir dévoré vos congés :

Noël, maternité, lectures, rêveries, amour passager…

En République fédérale du mois d’août

septembre est mal vu,

avril est convoité.

Les anges asexués et ceux qui ont un sexe

et ceux qui en ont deux – traversent, traversent

les plaines des ventres, les grottes et les tétons.

Tout y est bon, disent-ils, tout y est bon :

immeubles des années 60, colonnes Morris,

ronds-points, sorties d’autoroutes,

lacs et montagnes.

Et tes yeux comme des petites olives –

noires mais adoucies –

ta machine ad – mi – ni – stra – ti – ve

douce aussi.

EN VILLE

GRE-nouille

Crapaud – encore crapaud –

plusieurs crapauds –

goutte d’eau

sur la peau de mon drapeau.

GRE-noble cours Jean Jaurès.

Déborde l’Isère,

soupire la montagne.

Tu tournes, princesse,

tu te retournes –

tu mets une baffe – K.O.

Les catacombes du ciel en pleurs :

ses ombres géantes,

ses grandes et petites roues.

Vous êtes déjà colombe, nous

sommes encore ce pauvre sac plastique.

La nappe phréatique

remonte remonte.

Salto mortale,

fata morgana :

sa majesté dans sa robe en métal.

À la mairie l’élue à la montagne s’endort.

L’élue aux étoiles, où est-elle ?

C’en est une ?

Reviens-nous l’élue à la Lune.

Maintenant – saisir – couper – comment ?

La langue qui lèche,

le bât qui blesse,

la main qui masse.

Les gosses ? Les gosses s’endorment.

Et nous, les habitants ?

Et nous les habitants –

sympa comme populace,

mais elle est loin de nous cette aile sèche

d’un oiseau en bonne forme.

« Je vous ai trop,

je vous ai tant,

vous ai tellement »

nous dit quelqu’un,

nous crie quelqu’un,

nous ment quelqu’une.

L’eau d’autres planètes,

le vent de lune.

Princes, princesses, oiseaux débutants,

regardez : avec du rouge et du jaune

le satellite inquiétant nous mouille.

La peur d’un pays,

l’amour d’une ville[1]. Sur ce –

bonne nuit, sympa, mimi, gre-gre.

L’éternité est un été pluvieux,

Dieu est une grenouille.

Bateau

L’immeuble-bateau n’a point de capitaine ;

la location pour certains ;

pour d’autres les réunions du syndic.

Les antennes captent

les signaux provenant des exoplanètes

fraîchement découvertes.

Mais les signaux provenant des bleds (Pologne, Bretagne,

Auvergne, Martinique, Arménie, Maroc, etc.)

sont beaucoup moins nets –

et c’est panique à la coloc.

Les ondes de France Inter et de RFI –

tout comme celles d’Al Jazeera et de Radio Courtoisie –

sont beaucoup moins nettes aussi,

pour ne pas dire inaudibles.

Moins ci, moins ça.

À en vouloir soustraire le bruit terrible,

l’éternité revient.

Patrie cosmique.

Le syndic – comme son nom l’indique –

est sain d’esprit, honnête,

organisé, disponible,

de temps en temps

envoie des anges

pour relever les compteurs.

Bonheur. Bonheur.

En blanc, en or, en bleu.

L’immeuble-bateau

prends soin de ses antennes.

Beauté, va te promener !

Promène

le chien de la rage

à la laisse rouge

avant qu’il ne chie sur le parquet

du sens et du non-sens,

des origines étranges.

Le jour où à la place

des déclarations d’impôts

tomberont dans nos boîtes aux lettres

les déclarations de guerre

que nos pays respectifs enverront ici,

s’enverront entre eux,

j’irai chercher dans la cave

la carte de France

pour l’allonger toute bleue, toute froide

sur le balcon,

j’irai la boire lentement et dire

aux environs :

le vin est bon,

tenaces sont les connasses,

tristes les princesses,

perdus les patrons.

Dire pour qui veut mélanger

le non-sens et le sens

dans une petite boule

en verre (es)soufflé

qui volera aux éclats.

De dormir – essaie ;

à mourir – recommence.

Qui

danse ?

Toi.

Bobine

Qui se balance sur les cordes vocales

dans la mâchoire de la salle ?

Pardon pour le dérangement.

Bouton, diarrhée, rage de dent,

angine – ton corps, ta fidèle machine te répond.

Je suis en train de dévaler l’escalier

roulant de votre phrase, votre phrase

assassine, tant et si bien

que pieds et mains en dégoulinent.

Êtes-vous mal à l’aise ?

Non.

Les gosses dessinent :

le bar, les tables, les chaises,

le microphone,

l’homme et la femme,

la jupe et le pantalon.

Et même si l’homme nouveau

est toujours aux abonnés absents,

je m’y abonne,

j’adhère à ce projet.

Marcher le long des dents.

Tout en mâchant la neige

dire le printemps.

Ta silhouette, papa Langage,

nous protège.

Défilé des maladies

rares,

avalanches des joies

secrètes.

À l’entrée flipper, à la sortie –

boire, boire, boire, boire.

Or silence. Or liquide.

Hier la lune dans ton gobelet, ta bière

endormie sous la langue

et pendant que

de la haute tendresse

roulait la Bobine[2],

nous parlions aux murs, caressant les portes.

Appartement

Et tu l’avais posé – le vent

de la poitrine – au sol.

Parquet flottant,

vivant et libre.

Marche !

Un trottoir à soi, un vrai passant

souriant et large

d’épaules

s’approche doucement,

soulève l’enfant

et ne fait pas tomber la vie.

(Une maladie à 4 pattes,

une maladie mille pattes,

une grippe).

Je participe à la manif

des solitaires et des taiseux

en pleines vacances de Noël.

J’apporte les œufs de Pâques,

le vrai passant m’appelle,

joli, réel.

Du ciel râpé sur les pâtes du cerveau.

Encore un cuisinier démon ;

mais tu le chasses

à coup de cris et d’un bâton de surimi

de l’apéro.

Et tout d’un coup :

tout le monde guérit.

La mi-mort du soleil

a repeint les montagnes,

enlevé le papier peint

de leur tristesse.

Et en passant à table

tu caresses

le souvenir d’une autre ville-appartement,

petite ville du Sud-Ouest.

Nous irons nous promener.

Ne pars pas l’ami, reste.

Nous irons au balcon,

nous irons en pantoufles

jusqu’à la gare,

jusqu’au café, jusqu’au musée,

kebab,

parc,

temple,

souffle.

Argument

Ne pas avoir de bouches

Ne veut pas dire

Que nous n’avons rien à dire

LUCAS OTTIN

L’argument ne tient pas debout.

L’arbre tient,

le poteau électrique tient,

les deux petites allumettes tiennent.

Sur une table d’un café

tient – pliée en petit soldat –

une serviette blanche.

Marche alors

et du champ de bataille reviens-nous !

Tiennent debout lundi matin les collégiens et les lycéens :

les élèves du collège François d’Assise,

les élèves du lycée Jean Moulin.

Elle n’a rien d’insolent dans sa posture

celle qui ne se lève pas,

mais détendue par terre et dure

elle continue à se servir de ton hiver.

Le cadavre du réveil

dort. Blessure se referme.

Tendre bouche se remplit de peur,

les oreilles – de neige.

Qui était au courant

pour cette bise,

pour cette bise

envoyée de la mer

par l’amant,

le patriarche,

le pape, le père,

dont l’argument

est mou depuis tellement longtemps ?

Il parait qu’en 1981

tout le monde ici a été opéré de la bouche,

et depuis cet accent agaçant et étrange.

Pourquoi la tour Eiffel tient-elle telle une dent en métal ?

Et le Mont Blanc – telle une dent normale

bien plantée et bien en vue ?

Pourquoi l’argument

ne résiste/ne tient pas

plus ?

Nous essayons d’aider l’Argument, le pauvre Arg !

Nous coulons sous les tables

dans le vin des copains

mélangé à l’eau des carafes et des yeux.

Vin joyeux. Vin orange.

Bout à bout les administrateurs du réseau

rassemblent

le peuple sage et le peuple idiot.

Quand le soldat a ouvert le point noir de sa bouche,

nous étions endormies, à mille lieux

d’imaginer la fin de cette soirée.

Stop. Aucun argument ne bouge.

Parle un peu.

Parle un peu.

Notes

[1] « Saint-Étienne » (on n’est pas d’un pays mais on est d’une ville…), Bernard Lavilliers.

[2] Café associatif / salle de spectacle, 42 boulevard Clemenceau, 38000, Grenoble.

Les textes suivants sont déjà parus dans une version antérieure :

Petite Chèvre et Sablier – dans le numéro 7 de la revue Place de la Sorbonne, mai 2017

Bobine et Doudouce – dans l’anthologie Génération Poésie Debout, éditions Le Temps des cerises, 2019

Moche-Moche – sous le titre Tigre, dans l’anthologie la Beauté, éphéméride poétique pour chanter la vie, éditions Bruno Doucey, 2019

Fille – dans l’anthologie Courage ! – Dix variations sur le courage et un chant de résistance, éditions Bruno Doucey, 2020

L’auteure

Katia Bouchoueva est née en 1982 à Moscou (URSS). Elle vit à Grenoble depuis 2002. Aime beaucoup cette ville. Elle a publié dans les revues Bacchanales, Place de la Sorbonne, L’Intranquille, Microbe, La cinquième saison et sur le site REALPOETIK. Auteure de C’est qui le capitaine ? (éd. L’Harmattan, 2010), Tes oursons sont heureux (éd. Color Gang, 2015), Équiper les anges – et dormir, dormir (éd. La Passe du vent, 2017), Alger céleste (éd. Publie.net, 2019).

La collection

La collection L’esquif a vocation à diffuser des écritures poétiques contemporaines, que leur champ de naissance soit le papier ou le web, puis à leur donner un lieu.

Un lieu qui prenne en compte l’exploration de la page et sa plasticité.

Un lieu qui se constitue au plus près de ce qui s’invente – tentatives, explorations – car c’est la poésie qui porte cette expérience, dans et par le travail de la langue, de dire un rapport au monde – non parce qu’elle le représente mais parce qu’elle tente de le rendre présent : gestes du plus humble quotidien, voix à fleur de peau ou cri des mots, cette poésie peut être abstraite ou narrative ; elle peut être un chant, une épopée ou une voix critique – c’est la justesse de ce rapport, sa pertinence dans notre époque, les fenêtres qu’il ouvre qui nous importent et nous rendent la poésie nécessaire.

Cette collection est dirigée par Jean-Yves Fick & Virginie Gautier.

Préparation éditoriale > Virginie Gautier & Jean-Yves Fick
Couverture et mise en pages > Roxane Lecomte d’après une photographie de Jens Johnsson
© Céline SolutriCin et Gaëlle Partouche pour les vidéos de la version numérique

merci à vous

pour cette lecture

toujours plus de littérature sur

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