CAHIER DE DÉSÉCRITURE

Philippe Berthaut

publie.net

Première mise en ligne : janvier 2015
Préparation éditoriale : Guillaume Vissac
ISBN : 978-2-37177-105-5
ISSN : 2274-9128
Photographie de couverture : Henri Ebrard
© Philippe Berthaut & Publie.net

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1er juillet

Ne me toche pas s’il te flaît !

Je ne veux pas que tu me toches.

Ce que j’acris sur la mage

Ne vorteras que des pelures

Ou des vélures

C’est selon.

Algorythmes

Enfoncés

Dans le récit clos

Algorythmes

Votre science

Nous éloigne de nous.

Une autre indicration pour tenter de n’y rien comprendre : s’abstenir de

tout jurement.

Ou des gélures

Des félures.

2 juillet

J’ai explosé

J’ai bondi

J’ai assailli ma propre langue

Qui se décompose dans le corps.

Un indice : la permutation des lettres s’est déréglée

La vrombinatoire s’est défaite

Tout deviant nossible.

Un semis de vomi pour ultime chanson

Chaque jour que Dieu ne fait plus.

Chaque jour que Dieu ne fait pas.

À ce moment une fleur vient d’excloser.

3 juillet

Point de coloriage

Où le mot se pose

Il n’y avait que du noir

Immense

Comme l’ucivers.

(vague début de chanson)

Chaque jour que Dieu ne fait plus

Je tends ma main dans tes entrailles

Parfois tu m’rends de la ferraille

Mais tu ne me regardes plus.

L’illuvion d’être nous envahit

Depuis l’emmervescence d’enfance

Une seule lettre eut–elle été changée

Et Berthaut devenu Verthaut/Werther

Tout aurait été vengé.

(Je fais vibrer cette clôture que le langage crée

Jusqu’à le faire éclater comme un cristal détruit par un son suraigu.

Mon échec sera mon espoir.)

La crahison écrase ceux qui l’ont laissé ventrer.

4 juillet

Maintes maintes maintes fois

Saintes saintes saintes lois

Vivre que de voir sa vitre encrassée.

Une charge inusitée d’anpoisse

M’avait emporté loin des dunes du jour

La fable du sable voilà le désert.

S’exposant

Aux vents intérieurs

Et à leurs saignées

L’homme parlant

A échoué

Son rêve

Sur le gril du bouchant.

À l’étalage

L’étalâme

Dure

Comme l’acier.

5 juillet

J’ai hérité

D’un bien bel héritage :

L’irritante plongée

Au ventre du réel.

Or, se heurtant constamment

À l’ornière

Oriflamme d’échec

Sur le chemin flanqué d’orpierres

Il ne dut son salut

Qu’à la trace d’une grâce ancienne.

La lettre

Voyageuse

En son éternel

Tournoiement

Joue au sens

Comme aux quilles joue

Le meneur de mots.

Le vitrail lumineux

N’aura jamais laissé passer

Que des bataillons de toussières.

6 juillet

Au commencement

À l’origène

Quelque chose s’est défourné de l’enclos

Puis a pillé l’avenir

Et l’a abandonné pilé

Dans la transparence du verre.

L’ami de l’aube c’est l’oiseau

Et son chant perfore la mort

Que la nuit laisse suinter.

Le suint des nuits : son anagramme entier.

Je ne joue pas

Quelque chose en moi joue

Me tient en joue

Et tire.

Déploration des fleurs

Défloration des pleurs

Qui a commencé la première ?

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