C'EST ENCORE L’HIVER

Éric Dubois

Collection
L’Inadvertance — Poésie

publie.net

Première mise en ligne : avril 2009
Mise à jour : juillet 2013
Photographie : CC JimmyBrown
ISBN :  978-2-81450-233-8
© Éric Dubois & Publie.net

L'auteur
& le texte

L'auteur

Éric Dubois est né en 1966 à Paris. Auteur, lecteur-récitant et performeur avec l’association Hélices et le Club-Poésie de Champigny sur Marne. Auteur de plusieurs recueils dont L’âme du peintre (publié en 2004) , Catastrophe Intime (2005), Laboureurs (2006), Poussières de plaintes (2007), Robe de jour au bout du pavé (2008), Allée de la voûte (2008), Les mains de la lune (2009) aux éditions Encres Vives, Estuaires (2006) aux éditions Hélices (réédité aux éditions Encres Vives en 2009), Mais qui lira le dernier poème ? aux éditions Publie.net, Le canal, Récurrences (2004) , Acrylic blues (2002) aux éditions Le Manuscrit, entre autres. Participations à des revues : Les Cahiers de la Poésie, Comme en poésie, Résurrection, Libelle, Décharge, Poésie/première, Les Cahiers du sens, Les Cahiers de poésie, Mouvances.ca, Des rails, Courrier International de la Francophilie. Responsable de la revue de poésie Le Capital des Mots.

Pour en savoir plus, rendez-vous sur son site, Les tribulations d’Éric Dubois, ou retrouvez-le sur Twitter : @EricDubois.

Le texte

La plus grande difficulté de la poésie est de se risquer dans les zones très simples de notre contact au monde – et que la tension des mots, le sentiment de présence du réel, de la ville même dans ses signes les plus contemporains, recréent au lieu même de cette présence une respiration, un écart. On l’entend, étrangement, dans les poèmes que Rilke a écrit directement en français.

J’ai écrit ces textes pendant l’hiver 2008-2009 les yeux à la fois sur l’écran de mon ordinateur et sur ce que ma fenêtre donnait à voir ou à sentir : pluie, gel, neige, brume, froid, humidité, chaleur du cocon, arbres décharnés, incertitude des sentiments, rigidité des comportements, fuite du temps, mélancolie, attente, désespoir, état dépressif... Et j’ai préféré la forme du distique mais à la syntaxe brisée pour une lecture plus lente et plus attentive.

Ces distiques donnent l’élan, l’immobilité nécessaire à cette lecture où il nous semble tout reconnaître.

Un autre texte d’Éric Dubois est disponible en Publie.papier : Mais qui lira le dernier poème ?

ANNÉES

Il faut composer

des bruits s’en extraire

Chaque plan

chaque histoire

De la trousse

sortent les mots

Écrire

c’est aussi inscrire

Sur les frontons des visages

l’écume du temps

Les panneaux indicateurs

dans quelle direction

Années

chiffres nombres pour quel résultat

Tarit le langage

au pied de l’arbre sentinelle

ATTENDRE

Il faut attendre

prolonger

La présence

l’absence

La chair ouverte

fermée

Quand le ciel est

attendre quand même

Noir

que les jours aient un sens

Drapé dans un hiver

comment dire ?

Opaque

quand on cherche la transparence

Oui

la transparence

Attendre

c’est notre part d’humanité

DE L’INTÉRIEUR

Qui sent

dans l’avancée de la nuit

Les pensées

on touche à l’essence même de

L’hiver

de l’intérieur

Les heures volées

la nuit

Dans les couvertures

du temps

Qu’on veut comprendre

chaque regard

Quelques mots

dans le conflit

Étrange musique

air déjà entendu

Nécessité de parler

paradoxe

Affrontement

chacun à tour de rôle

Ses intérêts

dans le partage du sang

DES MOTS

La porte

ouvrir

On succombe

le vent

Merci

il faut dire

Des mots

comme des silences

À tant de périls

s’engouffre

Que ponctuent

les visages

Les voix

on annonce un hiver difficile

Pourquoi nos pas

des morts et des morts

Dans les ornières des forêts

butent sur d’étranges mannequins

La porte

fermer

Fermer la porte

ÉCHO

Au milieu de quoi

humeur passagère

Quel écho

à perte de vue

Mais le temps avance ses pions

nous sommes ses soldats désemparés

L’eau coule dans le bain

la main avance vers l’autre main

Qui m’appelle

j’entends comme des applaudissements

Rien

non l’illusion de vivre

Appeler cela la vie

appeler

ESPRIT

On peut penser

qu’il n’y a rien

L’hiver

métaphore de la pensée

L’esprit vide

recroquevillé

Penser à rien

comme tout

Se résumant

à rien

Ni Dieu

ni quoi

Que l’esprit n’anime

pas les êtres

C’est nous réduire

à l’état de choses

Sans une intelligence

extérieure

Mais l’esprit

n’a pas de fin

C’est l’espoir

HIVER

Le destin nous guide

nos pas se perdent

L’hiver est opaque

des mots dont tu n’as plus besoin

Manège des nuits

quand le vœu est exaucé

Tourments de l’âme

poésie surannée

Travaux sur la voie

il y a nous

Nous

et ces mains qui se cherchent

Évitons les clichés

et les croix sur le calendrier

Qu’on en finisse avec l’hiver

et l’improbable du temps

Les bruits du dehors

la confusion des paroles

Ici

IMPASSE

Dans l’impasse

voir

Appeler

personne

Ne répond

des bruits peut-être

Chant ailleurs

la larme coule

Entre les cuisses

elle se regarde

Dans le miroir

à l’aide

Les rues n’ont

pas de nom

Un éclat de ciel

dans les yeux

Elle parle

toute seule

C’est arrivé

cette nuit

L’hôtel

la Marne qui coule

Froide

l’eau du miroir

Penser à

l’impasse

merci à vous

pour cette lecture

toujours plus de littérature sur

publie.net