C’est mon dernier week-end qui pointe, le dernier avant six mois de semaines longues durées. Je suis malade, la morve me recouvre de l’intérieur, la tête isotherme et la migraine battante. Je pense pas droit, l’écran se plaque contre moi, appuie sur l’orbite jusqu’à ce que le nerf saigne au dedans. Il me sera impossible de terminer les corrections de ce texte que je dois rendre avant dimanche. C’est mon dernier week-end, je vais le passer dans le noir le plus pur, allongé-inutile. Mais non, ça n’arrivera jamais, il n’y a aucun intérêt à ce que ça arrive, puisse arriver, ose arriver.