Le chewing-gum ne passe pas, obstrue les voies respiratoires, la gomme s’étend contre la gorge et se plaque sur la trachée, l’oxygène filtre mal, bulle, claque, puis ne filtre plus. Depuis ma voix grésille un filet de cri séché dans le larynx mais rien ne sort. Je m’effondre sur le plancher et bascule sous la table, la tête prise entre les pieds. Je vais tourner les yeux ici, seul, dans cet appartement parisien dont je n’ai même pas la clé, personne ne m’entendra cracher mon dernier souffle. Mais non, je mâche, ça n’arrivera pas, je bulle, jamais.