Les notes de l’accordéoniste pénètrent trop loin dans la chair, plus loin le crâne. Ses pieds bouffis longent le quai opposé, aller-retour-aller, son sourire en travers affiché trop aimable. Un peu le huitième nain de blanche-neige égaré en sous-sol, édenté par l’avant. Il joue trop fort, trop près de moi. Je le pousse par dessus le rebord, peut-être avec le pied, la semelle, un coup de rotule gauche-arrière et projeter le nain sous les rails, un dernier accord peut-être comme simple chant du cygne. Peut-être que le train arrive et que le nain craque. Ils m’arrêtent. Me laissent croupir. Retracent le contenu de ma journée sur papier punaisé au liège, accroché au mur. Ils disent : voyez, voyez ça ? Je ne vois rien. Il me demande vous faisiez quoi ? Je lisais. Je leur montre le livre, Dans ma maison sous terre, ils s’intéressent, mais pas assez pour tourner les pages. Peut-être que c’est le livre qui m’a donné l’impulsion, l’envie de mort. Peut-être. Ils vont attaquer Chloé Delaume en justice parce qu’ils le peuvent. Je me dis, pourquoi pas, ça lui fera de la pub. Et la mienne également. Mais non. Je sens mon pouls pris sous poignet gauche, ce n’est pas en train de se produire et ça n’arrivera jamais.