(2, Jaillissettes et surgissades)
~ C’est incroyable ce que je peux vivre avec presque rien. Là où il y a de la vraie séduction, de la belle émotion, je ne suis pas. Mais là où ça perce dans le pas visible encore, qu’est-ce que j’y suis !
~ Dommageable tout ce temps passé à ne rien faire d’autre que d’assister ce faire rien qui traverse le corps, le planter dans le vide de l’insurgi quelque part à l’œuvre.
~ La couleur s’est évaporée. Partie. Larcin du vide. Vie de. Autobiographie de l’inutile. Arrive toujours ce moment où même l’estimable ne vaut plus à ses propres yeux.
~ C’est alors la quête de l’inaccessible comme au tout début d’écriture dans un autre étage du savoir. Nous ne voulons que du révélé.
~ À la porte du ciel où le gris piétine, sur le seuil de ce portail où nous allons à la recherche d’écriture violente et forte apparaît l’ange qui n’est pas encore apparu. Ses formes évanescentes stagnent dans les crénelures des nuages. Il nous appelle et nous ne bougeons pas.
~ Foudre d’être là en contemplation stricte, le museau appuyé sur la chair de la main, accoudé au parapet manquant, déjà en proie aux sollicitations bavardes du corps des autres, malgré le sourire lumineux de quelques-uns.
~ Je m’accorde à tisser au cœur de cette forêt de nœuds une présence douce. Ce sont toujours routes captives échappées du banal pas vu mais que le chant n’a pas encore baignées.
~ Vite vue la plantation d’être en un clin de conscience élaborée à la va-lente dans les fourrés de l’âme (tant qu’à nommer ce square discret où nous nous vivons à l’envers du monde).
~ Quelques traits schématiques, ces phrases, sur le papier froissé ; des traits de lumière noire qui seraient leurs propres cibles, voilà ce que sont les fragments. Et pour défragmenter le disque dur de la langue, nous embaucherons des oiseaux.
~ Je m’assois à ma propre source et je laisse couler la dictée des fils d’eau désentrecroisés des jours et des nuits vécus à trafiquer dans les entrepôts ...