Et ils n'avaient peut-être pas tort, ceux-là, les taiseux, les renfermés, puisque nous comprîmes finalement que tout cela, nos veillées, notre quête, notre douleur, ne servait à rien, ne servirait à rien, n'avait servi à rien : il demeurerait dans nos vies, dans nos âmes, la béance que l'autre avait voulu y planter ainsi qu'il plantait autre chose dans les ventres de nos femmes, et ce grand vide ne ferait que grandir, croître, nous dévorer peu à peu de l'intérieur en même temps que le temps qui passait pour faire de nous, heure après heure, des vieillards, des moribonds bientôt s'en allant sans rechigner rejoindre là-bas, à l'entrée du village, la grande assemblée de ceux qui ne se relèveraient pas – quoi qu'en disent les curés qui se succédaient de plus en plus vite à présent dans l'église, ne montaient plus en chaire mais sur des motos ; quoi qu'ils persistent à en dire, ...