Ce jour-là il y avait ces mouches noires contre les carreaux. Elles volaient en spirales. Ces mouches vertes. Qui volaient le long du mur. Il y avait les bombes dans la plaine et les balles de notre colline qui creusaient les portes des maisons. C’était un jour de balles perdues. L’air en était saturé. On entendait des cris réclamer la pitié de la vie, on entendait des supplications réclamer la pitié de la mort. On respirait le malheur et la pourriture, on respirait le désespoir et la charogne. Les fosses communes débordaient. Les blessures gangrenaient, l’air en était épaissi. Pas un souvenir ne frayait un chemin à ses images dans les pensées, pas un espoir ne s’annonçait, le présent saturait le passé et l’avenir.
Quand ...