Les mots ont froid. Ils se terrent entre les pages des livres. Car on n’a plus de mots à disposition, ici. On n’a plus que des gémissements, on n’a plus que des cris.
Comment désigner ce temps où les cris en disent plus long que les mots ? où les gémissements sont plus près de dire la vérité que les mots ? où le silence qui succède aux cauchemars est plus près de dire la vérité que les mots ? où les mains tranchées, où les ventres déchirés touchent plus exactement la vérité que les mots ?