régine detambel

blasons d’un corps masculin

publie.net

ISBN 978-2-8145-0118-8

© Régine Detambel & publie.net – tous droits réservés

première mise en ligne sur publie.net le 2 août 2008

dernière mise à jour le 15 novembre 2009

Je détaillais la montagne avec un goût étriqué, menu, parfois subtil, de myope et de femme…

Colette

Dans son oreille, elle chuchotait. Sur le lobe, le duvet blond fonçait et se nattait parce qu’elle le mouillait avec la langue. Elle descendait plus profond dans le trou, où les poils durcissent et raccourcissent jusqu’à se raidir et noircir comme une barbe. Il y avait donc d’abord une douceur de laine, au moment où elle caressait le lobe, puis le piquant barbelé des poils raides, et enfin, quand elle se mettait à lécher le conduit, l’amertume.

Elle laissait fondre patiemment, sur sa langue, les petits morceaux, caustiques, de cérumen. Leur goût, jaune d’absinthe, pointu et âpre comme la gentiane, toute la soirée la faisait saliver. Mais l’aigreur goûtée dans l’oreille, elle l’appréciait comme une bière ou une liqueur âcre et mordante.

D’ailleurs, le cartilage a une consistance d’olive verte.

Après la douche, tous ses poils gonflaient. Ceux de son ventre surtout, plantés en losange, rebouclaient. Le soir, le slip les avait aplatis, allongés, ils n’étaient plus qu’un pelage ras, une toison usée. Mais quand ils avaient séché librement, alors, sans se lasser, elle les caressait, les nommait, les prenait un à un, les séparait comme des grains de rosaire et regardait, quand elle les étirait, comment ils entraînaient avec eux un toit de chair jaune en forme de tente.

Mouillés, ils avaient la consistance facile du terreau et les racines fortes du chiendent. Elle les suivait des yeux, comme les mauvaises herbes ramifiées. Elle façonnait les boucles en coquille. Elle les arrachait pour le voir sursauter.

Sous ses bras, des poils filasse ne bouclaient pas et gardaient l’aspect d’une plume abîmée dont on aurait méticuleusement séparé les barbes, dans un froissement de papier à lettres arraché au bloc. Ils étaient maigres, échevelés, sans forme à l’avance définie, se hérissant parfois en épis de folle avoine dont ils portaient la couleur d’herbe sèche. Mais sur son torse, entre les seins, ils étaient meilleurs, plus fermes, fines dentelles où tout s’accrochait, les bourres de ses pull-overs, le molleton de ses sweat-shirts.

Emerveillée par leur solidité d’hameçon, elle avait souvent laissé prendre sa langue à leur petit crochet. Elle les avait mastiqués, en posant la tête sur le côté, la mâchoire ouverte comme un chiot ronge un tapis à longues mèches.

Le matin, sur son gant de toilette, elle trouvait, en l’étendant sur le séchoir, un poil robuste, en forme de neuf, avec son bulbe.

Combien d’épines avait-elle retirées de ses pieds nus, d’échardes ? Quand il avait marché sur ce vieux volet qui traînait , depuis l’orage, à côté du garage où son père bricolait, tout était entré dans sa chair : le bois peint, avec ses noeuds, ses fibres sèches, ouvertes en éventail, en empennage de flèche, qui élargissaient sa blessure. La peinture verte du volet faisait onduler, sous sa peau, une veine nouvelle. Cette écharde, elle l’avait ôtée.

Elle l’avait libéré aussi des morceaux de verre enfoncés dans sa main en brisant une flûte de champagne, Noël en famille, à cause de l’énervement. Elle l’avait débarrassé des mille miettes du thermomètre cassé et de la boule vive et argentée du mercure qui roula le long de son ventre jusqu’à son nombril où elle continua de se trémousser. Il comptait au moins trente-neuf et sept dixièmes et la fraîcheur du verre l’avait surpris et glacé.

Elle l’avait soulagé toujours, même des dards que les abeilles lui laissèrent. Il s’était roulé dans des renoncules qui fleurissaient jaune d’or et pleines d’ouvrières. Elle préparait des compresses de Synthol quand les taons le suçaient. Et dans la poche poitrine de son pyjama, elle glissait toujours un mouchoir plein d’essence de citronnelle.

Elle le soignait avec de l’eau et du savon, et pouvait lui rendre sa force. Ses petites plaies se fermaient toutes seules. Elle guérissait, avec les mains, ses maux de tête, de ventre.

Quand il avait mal, elle l’examinait. Il ouvrait la bouche, elle en regardait l’intérieur, le fond de la gorge, elle sentait son odeur de beurre frais, elle savait déjà que ce n’était rien, que le temple n’était pas menacé. La lampe de chevet projetait toujours son profil ferme sur le mur. La fièvre rendrait simplement son sommeil plus profond.

Quand la ...