Claude Favre | Pas de titre ni rien

Une troisième fois – après Précipités et Des os et de l’oubli –, nous accueillons l’écriture rauque et extrême de Claude Favre. Et il n’y a rien à questionner que le partage où elle nous met, s’il ne s’agit jamais de douleur, d’effroi et encore moins de résignation, mais de ce qui rejoint tout cela dans la violence faite à l’être, et où l’arrogance fière de la langue est de ne jamais condescendre, tout en traversant cette violence, à en faire une adresse ni même une plainte.

Qui, de tous ceux qui ont eu à entendre Claude Favre lire, ou bien ont accueilli ses textes sur leur site, ou en revue – et voir ci-dessous : la liste des publications devient impressionnante –, douterait de l’importance de ce qui se joue là ?

Et qu’il ne s’agit évidemment pas d’allégorie ni d’un langage de table, qui serait séparé de l’expérience qui fonde l’écart, le cri, mais les soumet à l’organisation irrévocable, souveraine, qui se nomme encore poésie.

Techniquement, un travail par blocs indépendants, mais la coupe de chaque ligne une quasi versification fixe dans le bloc prose, qu’on respecte dans la version numérique.

Dérangez-vous.

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