Rien qu’un accident de la route ? En tout cas, on roule vers, on remâche après, on est cassé par : le hasard, le temps, il et elle, puis l’enfant. Un corps déchiré, sa mémoire. 

Tenter d’avancer avec cela seulement, un enfant à l’existence écrasée par la violence adulte, et l’arbitraire urbain : les pauvres signes de la ville.

La fiction procéderait par éclats, chercherait dans ces mots maladroits qui nous rapprochent. La violence des désirs et des contraintes, l’effondrement intime et le piège du temps : ce qui mutile même le silence.

Mais ne pas pactiser avec la violence dont on fait progressivement tragédie, sans rien charger d’anecdote, d’événementiel : avancer vers cette parole rentrée, enfouie, ravalée et finalement inconnue.

C’est la violence faite à la phrase qui devient alors le vrai théâtre du récit.

Alors lancer des phrases qui fassent tenir cette tension, des phrases qui, parfois, défassent la logique d’enchaînement. C’est par la ponctuation qu’on a cru y arriver, l’usage si particulier du point.

La ponctuation serait ici l’assourdissante approche de l’effondrement de cette parole d’enfance. Les points coupant la logique syntaxique viennent contrecarrer l’immédiateté (le sens, l’événement, la logique d’enchaînement). Mettre un point, c’est alors avancer en brisant l’équilibre de la phrase (mais sans le systématiser à l’ensemble du texte) pour tenter de dire un tremblement.

FB